ECRIRE EST UN SUBTERFUGE*

2011-12-28T09:36:00.000+01:00

Phrasesdites par Lyonel Trouillot sur l'écriture, le 27 septembre2011, à la librairie la Machine à lire à Bordeaux

J'ai toujours écrit ceque je vivais, mais je n'ai jamais voulu être écrivain.

Je ne signais pas ce quej'écrivais (contexte de dictature),

Je ne voyais pas enl'écriture un métier, je n'allais pas écrire un livre qui ne m'estpas nécessaire. Ce n'est pas pour moi une carrière.

Quand vous parlez, vousécrivez. C'est un acte qui capte le langage des autres, capte lesfragments de réel. L'écrivain met tout cela en place pour produireun objet.

Pour l'écrit on n’apas besoin de talent, comme la peinture. L'écrit est commun à tousles humains. L'écrivain est un artisan. Je ne sais pas quelle est lapart d'imaginaire. Je pars toujours du réel. Je prends beaucoup dansce que j'entends dans le quotidien, le réel. Il me faut le titre, lapremière phrase et la dernière. Quand j'ai cela dans les mains, lelivre ne prend pas plus de trois mois pour être écrit. Mais il fautque je le "voie".

Un texte, c'est quelquechose que l'on décide de donner à lire à un lecteur.

Citation de René Char« le malheur se porte bien tout seul, pas besoind'imaginaire pour y ajouter quelque chose »

Qu'est ce que je regarde quand j'écris ?

2011-11-25T14:40:00.001+01:00

C'est au fond de moi.

J'aurai pu dire : mon ordinateur et mes doigts qui tapotent le clavier, ou un bizarre dictionnaire lourd, etc.

Ben non. La seule chose que je regarde vraiment, que je vois, c'est ce qui se passe au fond de moi, les images de lieux qui défilent. Oui, celle-là. Non pas celle-ci, trop ancienne. Ah, mais bon sang, que fait donc tout à coup le souvenir tenace de cette superbe créature, rencontrée il y a dix ans. Une aventure d'un soir. Que fait-elle là ?

Ah, ça y est, je vois un port de Bretagne avec ses chalutiers. Merde, il va falloir que je les décrive. C'est fait comment un chalutier ? Rien à voir avec la belle chaloupée juste avant.

Attends, attends, je vois, oui, je vois là, dans ma boule de cristal, mon cerveau quoi ! Ah zut mon idée est partie, elle y était pourtant. Je regarde au fond de moi ces souvenirs qui se balladent comme une odeur iodée.

Ces souvenirs fugaces et qui m'agacent.

Les mots de lécrit par... Christian Oster

2011-10-24T08:42:00.001+02:00

Phrases dites par Christian Oster (clic, clic) sur l'écriture, le 16 septembre 2011, à la librairie la Machine à lire à Bordeaux

Ce qui m'intéresse c'est le roman, je crois au roman.

J'essaye de faire en sorte que surgissent des mots, des situations, des ambiances.

Cela me fascine, c'est une alchimie très intéressante. J'aime bien travailler les mots.

Ça peut être parfois laborieux, quand on bute sur quelque chose.

Mais je ne suis pas comme Moravia qui disait «Je n'aime pas écrire, j'aime avoir écrit ».

Le cortège de mes nuits blanches glisse sur l'éclatante obscurité.

2011-10-19T13:50:00.001+02:00

Alors, je me promettais dedéchirer la lune, là où mes pas n'avaient laissé aucune trace.Probablement sur la face cachée. Et je courrais après, ces traces.Elles étaient ailleurs me dis-je. Mais sur quel sentier ?

Je cherche en tâtonnant la torche sousmon oreiller. D'habitude elle s'y trouve. Je voudrais éclairer manuit blanche d'un halo de lumière électrique. Celui que je connais,pas celui de la lune qui me transperce. J'insiste et je finis partomber dessus de mes doigts lourds. J'allume. Je clique surl'interrupteur et je prends feu encore plus. J’éteins. J'ai reçuun éclat de la lune en colère qui m'a jeté ses maux. Je merecouche, le nez vers le plafond. Un vent froissé de brume passe endessous le souffle des persiennes entrouvertes. C'est l'infini.

Tu m'avais dit, en partant : ―Tu es le sentier de ma vie. ― Ce n'est pas possible, je suismoi-même perdu. Ai-je répondu. ― C'est pour cela que tu me plais.Dis-tu

Jerepense à tes mots jetés comme une ancre. Une balise sur un fleuve.Un perchoir où s'assoir. Pourtant, il n'y avait rien dans ce quej'étais qui pouvait faire office de repère. La lune éclairait mespensées cette nuit là comme un rayon laser lirait lesanfractuosités d'un vieux mur. Je n'étais qu'une crevasse. Unefêlure. L'histoire me contraignait de vivre en marge de moi-même.C'était un autre qui me manquait. J'étais lâché. Vidé de monsens et malgré cet éclat de ma nuit je ne voyais rien de clair.Malgré sa blancheur la lune était obscure. L'infini ment. La lunement. Sur chacune de ses faces, j'étais perché, en apesanteur. Unéquilibre précaire. Le côté sombre et le côté éclatant.

Àquel bout de l'histoire m'étais-je égaré ? Quand commenceraitun nouveau jour avec toi ? Ton absence subtile s'égraine au fildes minutes qui passent. Les secondes s'étirent comme un lentmétronome. Je ne les compte plus. Elles me paraissent nouées lesunes aux autres avec un fil d'acier qui jamais ne s'interrompt. Lecortège de mes songes se perd en pointillés autour de ma vie. Jeregarde le plafond de ma chambre et j'y vois des étoiles. Une, parmitant, brille un peu plus.

BRESIL : Les vendeurs de plages à Pipa (Nordeste)

2011-10-06T14:34:00.004+02:00

Dans le bourg touristique de Pipa, les Brésiliens du Sud se pressent aux mois de janvier et février (été de l'hémisphère sud). Quelques Européens tentent aussi l'aventure dans ce paysage verdoyant ou les occasions de faire ses achats sur la plage sont nombreuses, y compris avec CB.

La côte nordestine brésilienne, sur une distance de 1200 km, regorge de plages de rêve où l'eau reste chaude toute l'année, ainsi que la température de l'air, sans excès. On y passe alternativement d'un paysage de lagunes ouvertes sur l'océan, à des kilomètres de sable roulés par les vagues, bordés de cocotiers ou de falaises ocre.

Qui va dans le nordeste du Brésil, entre Barra Grande et Natal, se sentira «sur une plage abandonnée ».

Mais c'est au village de Pipa, au sud de Natal, la capitale de l'État du Rio Grande do Norte, que mon cœur s'est arrêté, non pas de battre, mais de se balader. La « mata atlântica » — forêt — y est encore assez présente ; se décline en plusieurs zones. En observant la partie la plus exposée aux embruns sur les plages, on y remarque les cocotiers. Puis une végétation basse arbustive est battue par les vents au sommet des falaises. Enfin dans l’intérieur, des masses de forêts primaires sont visibles, quand elles ne sont pas remplacées par les cultures extensives de canne à sucre. C'est dans cette forêt, aux arbres géants, que plusieurs siècles avant, les Français notamment, exploitèrent le bois du « Pau-Brasil », rouge comme la braise, qui donna son nom définitif au pays.

Le petit village de Pipa, 4000 âmes en temps normal, est devenu à partir des années 80 une station balnéaire « authentique », où les buildings n'existent toujours pas. C'est le tourisme brésilien qui le caractérise essentiellement, venu de Rio de Janeiro, São Paulo, mais aussi européen, bien que marginal. Ce sont ici des dizaines de « pousadas » qui accueillent le visiteur, autour d'une seule rue principale pavée et cabossée. On y flâne dès la nuit tombée, quelques minutes après le coucher du soleil, pour savourer les échoppes variées et dénicher le bon restaurant où les prix flirtent avec le maximum tolérable. Mais il y a parfois de bonnes surprises.

Ce sont d'abord les surfeurs qui ont fait connaître le lieu, toujours très présents, puis la beauté des paysages a fait le reste peu à peu.

Blotti entre forêt, plage et falaise, Pipa, la festive, s'anime chaque nuit d'une intense activité qui envahit les bars, bondés, dans la rue principale, et fait déborder d'allégresse les estivants passagers. Car, si tout au long de l'année, la station reste assez calme, c'est entre Noël et le carnaval que les lieux sont les plus animés.

Toutefois depuis quelques années les plages se rétrécissent au pied des falaises. « Praia do Amor » « Praia do Madeiro », « Praia de Cacimbinga » qui parsèment la côte sur quelques kilomètres, ne résistent pas à un courant violent qui découvre peu à peu les rochers. La plage principale « Praia central » se réduit désormais à un mouchoir de poche. C'est une préoccupation pour les vendeurs de plages de Pipa, qui suivent alors la masse des touristes, obligés de parcourir la côte.

Depuis une quinzaine d'années, «Dé», sa famille, ses amis sont organisés en une véritable congrégation de vendeurs de plages ; dans une entente tacite, hiérarchisée et respectée. On retrouve ainsi ceux qui vendent les chapeaux, les vendeurs de nappes, puis tous ceux qui tentent de se débrouiller entre la vente de boissons, casquettes, teeshirts et sucreries.

Selon les mois dans l'année, ou même selon les années, la venue des touristes est aléatoire. La vente sur la plage souffrirait aussi d'une concurrence effrénée, où les derniers arrivés auraient à peine de quoi survivre. Mais cette concurrence est tolérée, car chacun sait qu'il est difficile de gagner sa vie, le Brésilien reste accueillant et l'espace est grand...

« Dé » un gaillard sympathique, aux cuisses entrainées dans le sable, au sourire radieux et l'œil malicieux, aux épaules larges et à la voix forte,qui est mon ami, mon voisin me sert de guide. Avec son épouse Marizelda. Ils m'accueillent dans leur « résidence d'été », une petite maison de deux pièces qu'ils louent pour trois mois. Ils m'indiquent les ficelles de leur métier.

Mais c'est le frère ainé de Marizelda qui est l'organisateur de la vente des nappes sur ces plages. Il a commencé ici il y a plus de 15 ans et connait tout et notamment comment se fournir en articles de qualité. Car de São Paulo, à Fortaleza, il faut savoir à qui s'adresser pour avoir les meilleurs prix. Il est un des initiateurs de la profession à Pipa.

Le soir, sur la terrasse de sa maison, dans une petite rue en pente, bien tranquille, ou la famille se retrouve, le «patrão» fait l'inventaire de ce qui reste à vendre, prépare et répartit les lots pour ses vendeurs du lendemain.

Pour un chapeau il faut compter 10 réais (env. 4 Euros), alors que l'année précédente on pouvait en espérer 15 réais. Pour une nappe les prix sont soumis à de plus fortes variations qui dépendent de la qualité, allant de 15 à 80 réais. Le paiement est possible directement sur la plage en CB.

C'est la journée continue pour ces vendeurs, chaque jour, en plein soleil, où les mois de janvier et février sont les plus chauds et surtout les plus rentables. C'est la saison touristique brésilienne. Ceux du sud, à majorité blanche, viennent s'émerveiller de l'exotisme de la région du nordeste, peuplée en majorité noire ou indienne.

En fonction des journées, les revenus sont variables, mais permettent d'assumer les frais de vie sur place, plus élevés que dans les villages voisins. C'est aussi un moyen, pour ces « vendedores ambulantes » de voyager un peu dans la variété des nationalités et de sortir de leur quotidien. Si les Brésiliens du sud sont majoritaires à 90% dans la foule, cette année 2010, avec la forte valorisation du réal depuis un an, c'est encore plus vrai. Les étrangers sont rares. Les Portugais, les Espagnols et les Italiens semblent les meilleurs acheteurs. Les Français, quasi inexistants, sont classés au même rang que les Argentins... mauvais acheteurs.

Dès six heures du matin, il fait déjà chaud, et les premiers baigneurs, entre les rochers découverts par la marée basse, pataugent à la recherche de coquillages, de petites pierres avec lesquelles les enfants jouent, comme partout dans le monde.

Les premiers vendeurs installent leurs stands, quand ils en ont un, position la plus favorable. Les autres déambulent à pied entre les parasols. Dès dix heures passées, les clients restent à l'ombre en mangeant des crevettes grillées, spécialité de la région, et sirotent une caïpirinha. Mais c'est à l'heure du déjeuner et jusqu'à quatre heures de l'après-midi que la foule est la plus dense. Remis de leur soirée festive de la veille, les touristes se regroupent sur « Praia central », mince bande de sable, après des mois d'érosion. Les vendeurs, chargés de leurs produits, longent des kilomètres entre les différents points où l'on trouve des bars ou restaurants. Les fronts perlent de sueur, les jambes sont douloureuses, les bras sont ankylosés. Mais il n'y a pas de pression auprès du touriste, pas cette insistance lourde qui décourage d'acheter. Ici, le vendeur propose, puis dispose, tranquillement et continue sa marche.

La saison ne serait pas très bonne cette année, de l'avis de tous. Mais c'est un peu dans la nature de chaque marchand de se plaindre un peu.

Le reste de l'année, « Dé » continue son travail sur la plage, mais demeure au village de Barra do Cunhaú, à huit kilomètres plus au sud, où son épouse est enseignante pendant neuf mois. Les deux villages sont coupés par l'étroit Rio Curimatu, qui contraint le trajet. Au départ de son domicile, Dé doit alors prendre à six heures le premier bus qui le dépose à trois kilomètres, proche de la berge du rio, puis traverser à pied, ou sur une balsa (barge plate) quand la marée est haute. Une fois de l'autre côté de la rive, il accède au village de Sibauma où il trouve un second minibus, qui ne passe que toutes les deux ou quatre heures. Il ne faut pas rater le premier, sinon la journée est fichue. Une fois arrivée à Pipa, c'est la répartition des tâches et cela implique à nouveau, de trouver un dernier moyen de transport pour celui qui est désigné sur la plage la plus éloignée de quelques kilomètres. Il évitera ainsi de marcher, le long des cotes où il n'y a parfois pas d'aménagement à cause de rochers.

Quand le soir vient à partir de quatre heures, la température baisse et il est temps de rentrer. Marrizzelda, en plus de s'occuper de ses deux enfants, et de beaucoup d'autres, prépare le repas dans sa minuscule cuisine, composée de l'essentiel. Pour le matin, café, bananes, igname frit avec un œuf. Et pour le soir, la traditionnelle feijoada, longue à préparer est souvent remplacée par les pâtes, le riz en sauce ou le couscous. Il est dix-huit heures enfin quand les corps peuvent se relâcher un peu, au « som de carro », cette musique de Forró, bien plus populaire ici que le samba, réservé au carnaval.

Le dynamisme de ces gens m'impressionne, leur sourire et leurs façons spontanées sont des atouts majeurs du bonheur de vivre. Dé et Marizzelda qui ne prennent jamais de vacances, sont admirables.

À Pipa, la plage de sable fin est entrain de se rétrécir sérieusement, mais pas l'espoir des vendeurs qui y déambulent.

Eloge du gastéropode

2011-10-02T17:53:00.002+02:00

Lalimace est un gastéropode. Celui-ci se déplace lentement, car ilcolle à la surface sur laquelle il se meut. Gastéropode cela veutdire « estomac » et « pied », c'est du grec.C'est un estomac qui sert de pied quoi ! La lenteur de la limaceest renommée, surtout quand il fait chaud et sec ; elledisparaît totalement et personne ne se demande pourquoi il n'y enpas. Mais dès qu'il y a de la pluie, hop ! Elle sort, et vite !Presque dix mètres à l'heure. Ça cartonne ! Si vous n'avezjamais assisté à un accident de limaces, les dégâts sontconsidérables. Quand il pleut, on s'interroge, pourquoi cesbestioles existent ? Maintenant je sais.

Cetétat de gastéropode était celui dans lequel je me trouvais lorsqueje décidai de pousser ma portière de voiture, garée dans lastation-service pour faire le plein. Il faisait nuit. Moi, j'étaissacrement rond ! J'ouvris la porte pour descendre. Je m'affalaiaussitôt. Je m'écroulai sur le macadam qui sentait le gasoil. Àquelques centimètres de mon nez, il y avait une flaque. Mes sinusfurent remplis de son parfum entêtant, à faire chier unechauve-souris au repos. Je me trainais sur les coudes et réussi àsortir mes jambes accrochées au bas de la portière. J'approchais dela flaque doucement, estomac à terre, le regard vitreux etcommençais à la traverser ainsi pour me rendre vers le kiosque dupompiste. Quand je fus entièrement baigné dans ce qui me semblaitêtre une mare de pétrole, je compris ce que pouvait être la vied'une limace.

La révolution....

2011-09-19T10:32:00.001+02:00

... au bout des doigts.

Les mots de l'écrit par.... Michel Suffran

2011-09-15T22:26:00.002+02:00

Phrases dites par Michel Suffran (clic, clic) sur l'écriture, le 15 septembre 2011,

à la librairie la Machine à lire à Bordeaux

Les mots ont une pesanteur.

Les livres sont les charnières d'un dialogue.

Si il y avait une droite toute tracée, à quoi bon la souligner d'un trait d'encre ?
C'est le coté aventureux de l'écriture, périlleux.

L'écriture est un acte de confiance, c'est une connivence avec le lecteur.

Et son tableau préféré :

"Réunion de famille" Frédéric Bazille 1867

La balade de St Malo

2011-09-12T16:55:00.000+02:00

Àl'abri des remparts de Saint-Malo dans le dédale des ruelles grises,l'homme avait les mains tassées au fond des poches de son pantalon,le teint blafard, des cernes sous les yeux, une barbe de trois jours.Il s'était arrêté devant le restaurant Delaunay où il songeaitavec délice manger une moule frite onctueuse, dont le goûtd'oignons et de vin blanc lui réjouirait le palais des heuresdurant. Une seule. Une moule et une frite. C'était tout ce qu'ilsouhaitait et pouvait s'offrir avec les pièces de vingt centimesqu'il avait trouvées sur le trottoir, probablement délaissées pardes touristes. Pour notre homme, au chômage depuis vingt-quatremois, c'était une aubaine. Il voulait tenter sa chance. Mais lerestaurant était fermé. Pas de bol !

Ildécida de sortir de la vieille ville pour emprunter à pied le quaiSaint-Vincent et admirer le front de mer. Au moins, c'était gratuit,les hauts murs obscurs ne l'oppresseraient plus ! Il avait envie degrand large pour aérer les pensées ternes qui l'envahissaientdepuis des semaines.

Surson chemin il rencontra un couple dont le roquet, tenu en laisse,avait relevé sa patte arrière pour pisser sur une bite d'amarrage.Il s'exclama à l'adresse du cabot :

― Hé,espèce d'avorton, te fais pas chier !

Lecouple, probablement hollandais, offusqué par le ton aigre dumarcheur ne comprit pas très bien la remarque et répliqua :

― Hach! C'est toi l'avatar !

Regarden biais par-dessus son épaule, notre homme errant, qui, pour unefois s'échappait du HLM dans lequel il marinait à longueur dejournée, continua son parcours. Les poings serrés à l'étroit dansle tissu dont il pouvait sentir les coutures, il allait faire le tourdu port de plaisance quand il croisa le petit train touristique quiamenait les badauds. Sur celui-ci des marmots se bâfraient de glaceà la vanille, ou à la fraise, et s'en plastronnaient allègrementles cuisses et les mains. Les parents regardaient ailleurs. Sespensées devinrent encore plus sombres et lourdes a porter. Il songeaà ses quatre enfants, puis évacua rapidement cette image de sonesprit. Il avait envie d'être égoïste aujourd'hui, de ne penserqu'à lui, alors que dans sa poche tintaient les quelques piècesqu'il avait trouvées.

Ilcroisa l'avenue Louis Martin, puis aperçut les panneaux "Palaisdu Grand large" et "Casino", juxtaposés, dans la mêmedirection, comme une provocation ultime à ses désirs les plusenfouis. L'air était frais, l'odeur de la vase du port à maréebasse était chassée par les embruns venus du large qui attiraientses pulsions. Son esprit s'éclaircit. Il se remémora quelqueslignes que sa fille de 12 ans avait écrites, en espérant un jourdevenir chanteuse d'ambiance.

"Au4e étage, sans ascenceur, j’me fais les muscles des gambettes,

Quandje monte les sacs à provisions, j’me d’mande où j’ai ma tête,

J’espèresurtout qu’j’ai rien oublié, pas question de redescendre,

Est-ceque j’ai bien fermé la voiture à clef ? Envie d’mepeeeeeeeeeeeendre !!"

C'étaitjustement, ce qu'il voulait éviter et continua sa marche l'âmeperturbée, mais combattante. En s'approchant des deux panneaux, ilmédita un instant, puis pensa que l'un ou l'autre amènerait detoute façon à la même destination : la perdition. Sabourgeoise, qui l'irritait particulièrement en ces momentsdifficiles, tenait sévèrement les cordons de la bourse. Elleassénait régulièrement "trop de désir nuit", et notaitméticuleusement, jour après jour, chaque centime gagné et dépensé.Pas de superflu. Il chassa à nouveau d'un mouvement de refusl'ambiance morne, boueuse et triste que lui imposât la vision decette femme. Il traversa le quai Duguay-Trouin, l'ancien corsairestatufié, qui, de sa main droite, discrètement, indiquait àl'homme de poursuivre son chemin. Il fut ragaillardi par cettesuggestion et en apercevant le casino à quelques pas, décida de s'yrendre.

Ilavait envie ce jour-là de se sentir l'âme conquérante face auxéléments qui le bravaient, tel Surcouf, et serra dans son poing lesquelques pièces devenues chaudes quand il poussa la porte de lasalle des machines à sous.

En voiture simone !

2011-09-05T14:58:00.001+02:00

― Dis,tu vas bouger ta caisse de mon horizon sale con !

― Pardon ???Quoi ? Interrogea l'interpelé dans un rictus d'incompréhension.

― T'asparfaitement entendu !! Et que je t'y reprenne pas à poser tachariote au pied de ma table de bistrot préférée. J'peux pas matermon aise les doux minois qui se dandinent sur la place ! Tu voislà ! De l'autre côté de la ruelle !!

Letype dans ladite caisse, une grosse berline décapotée dans ladouceur précoce de cette soirée, tourna la tête à l'opposé et neput que constater combien la position était stratégique, en effet !De jolies « fleurs printanières» se balançaient sur laplacette en papotant, sous l'ombre des marronniers eux aussiflorissants. On avait envie de se changer en papillon et butinergrave, bien que le printemps soit avancé cette année. A cettevision, le conducteur de la bagnole sortit et s’attabla à côtédu provocateur. Sans demander, ni cérémonie.

― Héééééé? Dis l'autre, comme un mouton, ne sachant comment réagir.

― EugèneBricot. Fit l'imposteur, péremptoire, en tendant la main, s'asseyantet fixant en direction de la place.

― Ha !Ouais !........... C'est ça, ben t'Eugène pas surtout, faiscomme chez ta grand-mère !

― Oui

― Quoioui ? T'as ouï, ce que je t'ai mandé de réaliser promptementet sans cérémonie ?

― Ben,oui, t'as raison que ma caisse gêne un peu, mais en même tempsc'est un sacré argument de vente pour ce que tu reluques, non ?Et pis elle est basse sans la capote.

C'étaitbien ce qui gênait l'habitué de la terrasse, quand on lui parlaitde capote, il pensait à autre chose. Du coup celle de la caisse, illa voyait sous un jour différent maintenant et son exubérantsentiment d'en découdre avec l'autre sexe se renforça, au lieu devouloir s'escrimer avec le nouveau venu. A ses pensées se mélangeale parfum pénétrant des fleurs des marronniers de la placette.

― Ilparaît que ça ressemble à l'odeur du sperme !

― Oui,je sais.

― Ha ?!Et comment tu sais ?

― Bencomme toi, y a un paquet de gens qui me l'a déjà dit, sans jamaisoser vérifier.

― HaBricot ! T'es un poète toi !

Depuisqu'Eugène avait dû changer son patronyme suite à une affaire demœurs dans laquelle il n'avait rien à voir, il se délectait desvannes récurrentes que ce nouveau nom lui valait, toujours lesmêmes. Pour le moment il n'était pas las.

Surce, une contractuelle en tenue de pervenche s'approcha de la berlineet commença à gribouiller sur son calepin le montant de l'amendepour stationnement non réglé en marmonnant :

― Encorecette bagnole ! D'un ton navré et excédé.

Lorsqu'elleaperçut le propriétaire qui gesticulait à proximité, accoudé surl'inox froid de la petite table ronde, en compagnie d'un inconnu.Elle l'interpella.

― Dites,ce n’est pas cette voiture qui a déjà été mise en fourrière lasemaine dernière dans l'affaire de la rue des trois frères ?

Cenon-événement était remonté jusqu'aux oreilles de la pervenchequi savait à quoi s'en tenir. Quelques jours plus tôt, on avaitretrouvé la décapotable au pied de la porte d'un immeuble oùvenait d'avoir lieu une minutieuse inspection de police et établi unlien direct entre la décapotable et l'auteur des faits. Le nom dupropriétaire du véhicule avait été pris pour être à l'originedu larcin et fut immédiatement transcrit dans la presse locale, enmanque de sensations. Quelques jours plus tard, l'erreur de l'enquêtefut avérée. Eugène, blanchi, avait dû s'adapter rapidement, caril était bien connu dans les environs sous son ancien nom.

Ilne savait pas s’il avait affaire à une pervenche avertie sur soncompte ou bien si elle était encore sous le choc de la lecture del'article initial. Ce qui était certain c'est qu'elle avait étémise au parfum, mais comment ?

― Hamince ! Souffla-t-il à son voisin. Moi qui me croyaisdébarrassé.

Bienque la pervenche était un peu fanée, il l'aborda.

― C'estcombien ? Héla-t-il par dessus le trottoir, du ton provocantdont il était coutumier.

― Inutilede vous rappeler qu'on se connait. Assura la contractuelle.

― Nan,j'ai pas eu ce plaisir. Moi c'est Eugène. Eugène Delacroix.

― Mouhahahahaahhaaa.S'ébranla la représentante de l'ordre de voirie. On me l'avait pasencore faite celle-là. Et je coche quelle case ?

― Ok,c'est pas mon nom, mais ça fait marrer. Je teste. Je sors n'importequel nom qui me vient en tête et je vois l'effet que ça donne enespérant que je sois drôle. Mais vous avez besoin de mon nom, làpour votre P.V. ?

― Non.

― J'viensde vous le dire. Y faut signer ?

― Non

― Encore !!Maisvous le faites exprès ?

― Non

― Haaa,ok....

Lapervenche fit le tour du véhicule comme si elle allait en prendretoutes les mesures. Elle sauta sur le trottoir, entre les deuxcompères et la voiture, pour compléter son inspection.

― Pourquoiles plaques sont sur les portières et non aux endroits prévus ?

― C'estun bolide de course. Un peu comme sur un cheval, on met les numéroslà parce qu'ils sont visibles du public.

― Etc'est vous l'étalon ? Se moqua-t-elle, alors qu'elle tournaitle dos à la tablée.

Acet instant, Eugène sentit la moutarde lui monter au nez. Il se pritd'envie brutalement de retrousser la jupette et de basculer le corps,tête la première, par dessus la vitre baissée de sa voiture pourcoller sur le fessier une raclée à la vue de tous. Mais il craintpour la solidité des gongs et les traces sur les chromes rutilants.

― Quandvous aurez fini de regarder mes fesses, suggéra l'agent, vouspourrez sortir votre carnet de chèques.

Eugènes'en foutait, il paierait et trouvait que ce n'était pas cher payépour la vue dégagée que l'emplacement offrait sur les beautésparisiennes printanières.

― 2.600euros, annonça l'inquisitrice en se retournant vers lui à à peineun mètre, notification entre les mains et dents saillantes quicomportaient deux canines de taille hors du commun, en effet.

Eugènese redressa brutalement sur son siège et propulsa entre ses lèvres,dans un rictus d'étranglement, tout le café qu'il avait en bouche,en micro particules. Les gouttelettes vinrent se disperser en étoilesobscures sur le fond bleu de l'uniforme de l'agent.

― Facturedu teinturier comprise ? Osa-t-il.

Pas à pas

2011-08-18T22:51:00.015+02:00

Tu avances pas à pas,

Vers cet instant si tendre,

Où tout devient comme la soie,

Sans plus un bruit à prendre.



J'attends sans plus rien dire,

Que tu te fasses comme un chat,

Pour que tu m'empêches de dormir,

Bien avant que je ne te voie.



Tu te dérobes dans le noir,

Tu cherches de gauche à droite,

Souple, tu cherches où t'asseoir,

Et tout devient comme la ouate.



Ces pas cessent peu à peu,

Mais je ne te vois toujours pas,

Je te sens furtive comme le feu,

Enflammée comme un soir de joie.



Ton souffle me caresse doucement,

Tes bras nonchalants m'enlacent,

Je ne peux rien dire à ce moment,

Je me retourne et t'embrasse.



Plus rien autour, que le silence,

Celui qui nous berce et disparaît,

Rien que nos bras qui dansent,

Se croisent comme il nous plaît.



La nuit est un océan de vagues,

Où l'on chavire, et puis sombre,

Où l'on s'enivre et puis divague,

Chacun dans le creux de l'autre ombre.



Tes lèvres, ta peau, ce corps,

Je le serre sans le laisser choir,

Je l'enserre sans lui faire tort,

Je m'en sers pour mieux le voir.

Au Japon, la terre tremble...

2011-03-17T10:52:00.007+01:00

Pourquoi y a t-il autant de secousses au japon ?

Réponse : Parce que les japonais adorent Nikkei !

2000 honte et nouveau blog !!

2011-03-06T09:24:00.009+01:00

Je suis désolé, non seulement je glande sur ce blog, mais en plus j'oublie de vous souhaiter la bonne année 2011, fidèles lecteurs(trices).

Donc pas de photo sexy pour cette année, mais un nouveau blog qui vous fera découvrir le Brésil, mon Brésil.

Clic, clic --> : Au coeur d'un petit village du Nordeste

Developpement du.....rable

2010-03-03T06:52:00.010+01:00

Le solaire....on connait !!

Achetez nos panneaux solaires...

C'est bon pour v(n)otre.....santé

Un peu tard ??

2010-03-02T22:34:00.005+01:00

Non, moi je me suis bien marré !

Quelle vie !!

Grand emprunt

2009-11-30T10:24:00.008+01:00

C'a y est....

...c'est fini.... on se fend la gueule !!

C'est sans doute un sourire emprunté ??

2009-08-06T20:31:00.005+02:00

Qu'on leur foute la paix....maintenant elles sortent de chez elles !!!

... et c'est bien pratique quand on est un gay timide !!

Faim d'année

2008-12-30T10:21:00.014+01:00

Le temps est venu de se dire adieu pour une nouvelle fois. Une fois de fin d'année...

2009 est bientôt là et moi je vais prendre du bon temps, le temps de vivre et de m'apprendre, de voir en l'avenir ce qui sera le mieux.

Vive la nouvelle année 2009....

20 ans plus tard...

2008-05-05T19:21:00.017+02:00

Nos premiers mots furent sans ambiguïté. À peine je descendais de ma voiture que je la trouvais de suite très belle et plus grande que je n'en avais gardé le souvenir, dès qu'elle passa son portail. Je le lui dis. Elle, elle s'intéressa à ma bagnole. Une Volvo. Je m'intéressais à sa carrosserie et elle à celle de mon statut social que représentait ma caisse. 20 ans sans paroles et nous nous comprenions immédiatement. Face à cette banalité, il y eut du merveilleux immédiatement et je me gardais bien de la serrer dans mes bras, par amitié bien sûr. Par peur sans doute.

On a papoté longuement.

Deux jours plus tard, nous sommes allés faire un tour du côté de l'étang de Thau, à côté de Bouzigues. C'est un drôle de nom Bouzigues. Au fond de cet étang, là où l'eau est peu profonde et par vent de sud, il y a pas mal de cochonneries et ça pue de temps à autre l'odeur fantastique des égouts du coin. C'est un drôle d'étang aussi, dont nous avions dégusté les huitres quelques instants auparavant. Je crois qu'elles étaient bonnes, mais ça reste un vague souvenir. Sa démarche devant moi me fascinait. Elle me dit qu'il y avait normalement des Flamands-roses dans le coin. J'en doutais. C'était plat d'un côté avec l'étang, et rocailleux de l'autre avec quelques fleurs parsemées dans la garrigue aux villas clairsemées. De l'autre côté de l'étang, il y avait des constructions touristiques, un alignement assez moche de bâtisses avec les pieds dans l'eau. Si on ne laisse pas tremper les siens trop longtemps dedans, ils seront juste désinfectés, pensais-je.

Et je ne me souvenais pas de cet écrivain qui avait miraculeusement décrit un univers d'usines et de brouillard nauséeux dans lequel des hommes vivaient en parfaite harmonie avec la pollution qui atteignait des records. Les avions larguaient leur kérosène de temps à autre sur les habitations et cela devenait de la pluie enchanteresse. Quand le soleil perçait la brume, c'était une fois dans l'année, et personne ne comprenait à quoi cela servait. La piscine des enfants était une géniale station d'épuration... Un livre magique comme l'était le moment que nous passions ensemble qui rendait aux choses exactement ce qu'elles ne devaient pas être. Nous ne retenions que les rares jolies fleurs qui croisaient notre chemin.

Nous marchions. Puis, assez loin, dans une grande flaque à l'écart de l'étang nous finîmes par apercevoir les extraordinaires Flamands-roses qui en fait étaient blancs ! Voilà qui me confirma que ce bouquin m'aurait été d'une grande utilité si je m'en étais souvenu. Elle me donna sa main pour passer les rocailles difficiles. J'avais envie de la pousser par les fesses dans les montées. 20 ans étaient passés... et toujours la même !

Au moins, son entêtement nous avait amenés jusque-là. Elle me dit - " Tu vois quand ils ouvrent leurs ailes il y a un peu de rose". Ha oui ! C'était vrai. C'était la partie qui n'était probablement pas touchée par les effluves des égouts voisins me dis-je. Sous les ailes c'était rose. Le reste était blanc. Mais je vis pour sûr dans le blanc de ses yeux, à elle, un plaisir de petite fille et jamais de désespoir de me satisfaire. Moi, je jubilais. 20 ans étaient passés ! Et elle m'apparaissait telle que je l'avais connu auparavant. Tout ce qui m'entourait était incroyablement beau et poétique.

Sur le chemin du retour, toutes ces maisons nouvelles construites dans les vignes qui formaient maintenant des lotissements la faisaient râler, les bagnoles qui passaient aussi. Une vraie fille. Aucun doute.

Nous avions bouclé le sentier de notre vie, de nos erreurs, des impasses dont nous étions sortis indemnes ou renforcés et nous étions compris comme 20 ans auparavant. Elle me dit qu'elle avait passé un bon week-end, ce qui n'était pas tout à fait vrai. Mais elle m'avait vu. Nous venions de boucler sur ce chemin 20 ans d'éloignement, qui par la magie des lieux parce qu'ils étaient réels nous rendait admiratifs de ce que nous étions nous même. Les choses autour n'avaient pas d'importance, car elle savait y donner de la magie et de la légèreté, de la tendresse.

Elle me surprit alors que j'allais la quitter là, s'approcha de moi et m'embrassa doucement, comme j'aimais, avec ses lèvres fines. Un baiser rose qui resta sur mes lèvres comme une fleur de pois de senteur qui vacille dans l'onde du vent.
Je n'en revenais pas, mais je sus contenir cette émotion. Pas trop vite, pas si vite.... Elle, elle voulait être rassurée, mais je ne savais pas bien faire cela spontanément. J'aurai dû rester un peu plus, et plus tard je m'en rendais compte, c'était alors moi qui avais besoin d'être rassuré. J'étais parti trop vite. Pour moi c'était déjà pour mieux revenir.

"L'étourdissement"… Je comprenais maintenant pourquoi ce livre me revenait en tête.

Developpement durable

2008-03-02T21:55:00.015+01:00

Beaux NéNés

2007-12-29T06:31:00.004+01:00

...

Photographe et modèle inconnus, montage bye Benito

...

Dans la purée !!

2007-12-09T21:11:00.003+01:00

Je quittais la place de la bourse illuminée et ses façades XVIIIe fardées dans toute leur beauté par une épaisse brume. Cette atmosphère rendait aux décorations de Noël l'émotion de sourires festifs en suspension dans l'atmosphère.

La nuit était déjà avancée et j'entreprenais à pied la traversée du pont de pierre pour aller sur l'autre rive de la Garonne, tranquille et apaisé de savoir la belle cité calfeutrée sous son drap de fines lucioles infinies venues du ciel.

Presque arrivé à l'autre bout du pont je me retournais pour contempler le spectacle des façades de pierre blonde et des lumières tamisées. Mais la ville avait totalement disparu. Engloutie dans le noir ! Subitement. Je crus d'abord à une panne totale d'électricité avant de réaliser que l'épaisse brume en était seule responsable.
Le bout du pont que j'avais laissé derrière moi n'était pas plus visible et je fus presque pris de panique à l'idée que moi aussi j'allais disparaître à mon tour, rattrapé par ce linceul immuable.

Impression étrange et intense.

Dans la bouillie !!

2007-12-01T22:12:00.002+01:00

Dans un hyper du coin, je m’attarde devant le rayon des aliments pour bébé. J’y suis venu décidé, non pas au hasard. Simplement l’envie tout à coup de voir s’il existe toujours ces délicieuses bouillies que j’adorais parfois prendre au petit déjeuner, adolescent. Un creux au ventre me pousse inéluctablement.

Publicité pour Blédine en 1935

Je scrute, je tâte les paquets et je compare entre les étagères, un peu perdu. Il y a des noms qui me rappellent quelque chose, mais rien de vraiment clair. Le mot « bouillie » n’apparaît plus. Ce nom n’avait-il jamais été inscrit si clairement ? Les couleurs sont perturbantes et entre les masses des rayons garnis j’hésite un moment entre les mentions « pour bébé » et « pour grand bébé ». Je m’avoue mon scepticisme sur mon état à ce moment précis de ce que devrait être ma nature de grand ou de bébé… !! Voilà qui est troublant.
Une dame, jeune, passe par là, poussette aérodynamique et becquet arrière au-devant d’elle.
— Pouvez-vous me dire où se trouve la bouillie, s’il vous plait ? dis-je, certain que la réponse fuserait par un automatisme inné, vu l’âge du rejeton casqué et ceinturé. Sa propre blancheur ne pouvant venir que des nourritures si pures sur cet arrêt au stand.
J’ai du mal à comprendre la réponse, car elle est imperceptible et son ton gêné me fait comprendre que : soit ce n’est pas la mère du bambin, soit qu’elle est une mauvaise mère. Je regarde alors le gosse s’éloigner et je suis pris de tristesse du plaisir qu’il ne connaîtrait pas de se délecter de cette pâtée succulente. Je n’avais pas connu cette malchance.
Une autre jeune femme passe par là. Brune et plutôt jolie. Certain que j’en retirerai quelques informations précieuses, je m’enquis à nouveau. Et la réponse est cette fois à mon sérieux désavantage : — qu'est-ce qu’il prend d’habitude ?
Aïe, voilà un cas de figure qui, devant ma difficulté à lui répondre, me fait à mon tour passer pour un mauvais père. Je n’ai pas osé avouer qu’il s’agissait de moi-même… En tout cas, je prends conscience de la valeur de ce lieu si prompt à nouer des échanges et qui pourrait être là, comme dans une librairie, le témoin de nos convictions intimes les plus fortes.

Improvisations

2007-11-16T20:45:00.002+01:00

J'ai acheté votre livre. Je ne l'ai pas lu, seulement pour vous encourager à continuer. Un peu comme on cotise à une association, pour le bienfait de l'évolution humaine. J'espère que vos droits d'auteur vous sont bien parvenus.

Signature d'Honoré de Balzac

Dans un rêve l'ours blanc du zoo, à cause du réchauffement climatique, avait trop chaud. On dut lui installer un frigo dans lequel il pouvait aller et venir à sa guise. Mais le frigo polluait à son tour l'atmosphère. Finalement, on laissa crever l'ours dans son parc, sous le regard hagard d'une foule d'enfants pour les sensibiliser. Comme tout était bien expliqué il n'y eut pas de tristesse, mais beaucoup de peur en l'avenir.

Les femmes au chevet de la planète

2007-10-30T07:10:00.000+01:00

Sauront-elles faire mieux que les hommes qui se sont beaucoup amusés avec la planète ?

Ce qui est sûr c'est qu'elle a bien besoin de soins...

Michelle Bachelet (Chili)

Cristina Kirshner (Argentine)

Pratibha Patil (Inde)

Angela Merkel (Allemagne)

Etc. Etc...

Le temps vole

2007-10-24T08:11:00.004+02:00

J'avais pris le temps et l'avais gardé pour moi seul. Je pouvais alors chronométrer chacun dans ce qu'il faisait, puis le laisser là, figé comme une momie dans un temps infini, dès que je m'en détournais. À celui-ci qui pissait là contre un arbre je prenais son temps. J'attendais un peu plus loin, derrière un autre arbre pour observer là, un temps, puis je passais à quelqu'un d'autre.

Le temps de celui qui pissait contre son arbre disparaissait alors. Les feuilles de l'arbre étaient elles aussi suspendues, figées, immobiles et lui en bas de l'arbre était pareil. Il souriait en pissant, alors il resterait là à sourire en pissant, raide, le regard perdu dans le vague. Une statue pour l'éternité.

Un chien passait par là, nonchalamment, et hop !! Je lui volais son temps à lui aussi. Il restait alors sur deux pattes, en équilibre instable jusqu'à la nuit des temps...

La fable

2007-10-24T07:55:00.007+02:00

La fable fabuleuse était affable. Comme une fontaine de mots démodés dans le plus grand chaos archaïque de la naissance du monde.

La sémantique tournait la phrase entraînante de l'affable, qui ne trouvait ses maux qu'à force de persuasion.

Voilà ! Elle avait chopé le virus. La phrase. Prit le melon ! Elle se tordait de rire à cause de la Faune Ethique qui vivait, elle, sous sa cloche. Enfermée dans sa hutte à se croire primitive.

Chaque minute comptait. Montre à l'heure, elle perdit son temps.

Clef au sol..

2007-10-24T07:38:00.002+02:00

Dans le premier temps, j'avance un pas.
Un pas lent qui glisse sur le sol de bois verni.
La musique est lente, discrète, du fond de la salle feutrée et calfeutrée.
La jambe raide et timide touche l'autre jambe. La sienne.

Dans le deuxième temps, je fais des arcs avec mes bras et l'invite. Elle.
Dans les mouvements amples des voiles qui la couvrent.
Des voiles de soie, de soi. Des ailes qui se déploient.

Au troisième temps la musique est plus forte, plus vive, plus entraînante et monte, monte, s'échappe par les interstices des portes, des fenêtres...

Les bras se touchent, les jambes se croisent en clé de fa à même le sol.
La soie s'envole, les bras s'étiolent et les étoiles filent.
La danseuse étoile s'envole aussi comme dans un souvenir de Perec.
J'en reste au sol, stupide, tente désespérément de passer par là jusqu'au rai de lumière, là, plus loin.

Et si, et si...

Pourquoi suis si libre ?

2007-10-19T21:17:00.005+02:00

(ou la vie passionnante d’une pensée de plumitif pubère….et encore).

Réponse: Parce que je n'ai pas choisi la façon dont je mourrai.

C'est un peu bizarre comme pensée ça non ? Ça date de février 2006, alors j'ai dû oublier ce qui s'y cache, mais je l'avais noté, au cas où...

Quand on n’a pas le choix, c'est qu'on est pas libre ? Non ? En général... c'est plutôt ça. La vie nous permet d'être vivants, de faire les choix qui nous conviennent pour vivre et de ne pas nous en faire de la mort. Mais si je n'ai pas choisi la façon dont je mourrai, c'est que je m'en remets alors au destin, et que ce destin me laisse toute liberté d'en profiter, de savourer la vie. Une mort peut-elle être aussi belle que la vie ? Sans doute.... si elle en est le reflet.

De l'eau !!

2007-10-13T13:38:00.004+02:00

Dans ce sahel quasi désertique où le soleil frappe fort, sauf lors des rares pluies, la météo ne prévenait jamais du temps qu’il allait faire le lendemain. Elle se justifiait simplement du temps qu’il avait fait la veille.

Vent de sable avant la pluie, dans le sahel ou j'ai passé deux années.

Envol.....

2007-09-28T22:32:00.003+02:00

Une nation ou les « indésirables » se défenestrent à l’arrivée de la police dans le lieu où ils ont trouvé refuge, et se tuent, me donne envie de lui dire adieu….

Civet de pigeon de Paris

2007-09-18T07:23:00.003+02:00

Je me suis interrogé si le pigeon de Paris ne pouvait pas être reconverti en plat cuisiné fin et délicat ?? Un délicieux civet aux arômes de platane et de tilleul ?

Définitivement un blog spécialisé c'est ce qu'il y a de mieux !!

Indiana Jones

2007-09-13T20:43:00.003+02:00

J’aime, sur la peau d’une femme, quand elle marche dans la rue à la fin de l’été, quand il fait encore chaud, croiser et entrevoir parfois sur son corps la zone d’ombre et de lumière qui sépare le bronzage de ce qui est resté caché au soleil. Une vision futile et incroyablement évocatrice. Le soleil a touché ce qu’il a pu et n’a pas flirté avec le reste. Il n’a de charme qu’avec ce qui a été exposé, juste à côté. C’est une question de contrastes.

Les nudistes bronzées, allongées sur la plage me semblent être des méduses en fin de ruts, excessivement blanches de leur mimétisme avec le sable mou et transparent comme une boule de pétanque. On est vite rassasiés. Autant les belles pudiques de fins d’été sont admirables de zones indéfinies et d’éblouissements. Un feu d’artifice sans artifices. C’est bien pire qu’au printemps, quand les décolletés commencent à s’élargir et les jupes à raccourcir. Rien à voir avec ce moment d’éveil de la nature qui vit avec nous le charme de l’excitation rustique, à la sortie de l’hiver. Là, vers le mois de septembre, cette zone frontière étrange dessine sur les corps des no man’s land, me fait osciller les yeux d’un coté, de l’autre, sans pouvoir vraiment discerner où s’arrête la limite, sans pouvoir arrêter leur mouvement. Des essuie-glaces en position rapide. Il faut avoir une bonne vue et être attentif, mais pas trop longtemps, car c’est fatiguant et ce qui compte est surtout l’idée après cette vision. Les formes sont soulignées sans qu’on les distingue vraiment, les vêtements sont presque inutiles et on envie de les arracher, là, sur le pavé, pour découvrir ce qui reste…. Combien il y a de ces zones dont on ne sait si elles sont bronzées ou pas ? Découvrir toutes ces frontières qui donnent à lire une carte du plaisir qu’on n’aura pas. Une exploration qui ne demande qu’à dépasser ces limites. Je me sens Indiana Jones jusqu’au bout des lunettes.

Brève de caddie

2007-09-13T20:30:00.001+02:00

Au moment de payer mes achats, dans un supermarché quelconque, j’apprécie de façon indescriptible de demander à la caissière, avec un ton très surpris « - Mais vous m’avez fait un prix d’ami ? » et celle-ci de vérifier aussitôt le montant affiché, puis, systématiquement, de lever la tête pour vérifier si la mienne lui dit quelque chose ou pas, si à tout hasard je ne suis pas une vieille connaissance qui pourrait surgir de sa mémoire… C’est très drôle ce moment de doute, et c’est bien utile pour relever un moment particulièrement fade de la routine…

Couple

2007-09-12T21:20:00.003+02:00

En professionnel de la séparation de couple que j’avais expérimenté à de nombreuses reprises, je me recevais moi-même dans mon cabinet, confortablement installé dans un fauteuil en cuir aux couleurs sombres. Je me faisais le point.

Voyons, la situation que nous vivions avait-elle assez pourri pour espérer, à deux, se retrouver enfin seuls ? Comme s’il s’agissait d’une presque évidence bienfaitrice qui nécessiterait lucidité sur soi comme sur l’autre. Y aurait-il une étape encore plus chaotique dans la relation dont chacun tirerait alors une blessure certaine et définitive qu’il ne fallait pas atteindre ? Un point de non-retour qui toucherait un bas fond, alors qu’il fallait au contraire trouver d’urgence la ressource pour plébisciter le bien-être. Il y avait à cet instant là la nécessité de trouver une fin heureuse, vivante et stimulante, presque autant que s’il s’agissait d’une nouvelle rencontre. C’était ma façon de ne pas sombrer complètement, d’imaginer que le présent puisse déteindre sur l’avenir le plus gaiement possible. De tirer de la fatalité des éléments positifs qui pourrait nous rendre service, avec la limite encore possible, ou pas, de l’empathie à ce moment précis.

Je me rendis compte alors que je ne pouvais réfléchir seul qu’à deux. L’autre était la partie nécessaire de ma future solitude, pourtant nécessaire.

Stabat Pater XI

2007-08-26T20:56:00.006+02:00

Bob is gone…

Tu as claqué derrière toi la porte de ta tombe ce 20 juillet 2007, dans un dernier coup de sang. Tu t’y es planqué, furieux et énervé que ce monde ne veuille plus de toi et ta liberté. Et te voilà pris à ton tour, comme tous les vivants qui ne le sont plus, par le service universel du Salut, auquel personne n’échappe, malgré la jouissance sur terre dont tu as eu le cul béni. Évidemment, tu aurais préféré rester ici-bas parmi nous hein ?? Mais ça ne marche pas toujours comme on le voudrait. Hé oui coquin ! Te voilà pour l’éternité enfoui sous quelques mètres cubes de pierres carrées, pour être au frais et à l’ombre comme à ton habitude, loin du soleil et de la chaleur que tu craignais tant.

Et tu me laisses là comme une quenotte un peu branlante qui perd ses racines, une peu déchaussée, un peu jaunie, ébranlée par ce qu’elle doit faire avaler au bonhomme et qui est un peu dur à mâcher quand même. Mais je ne suis pas triste parce que tu m’avais rassasié très top de ce qui m’attendrait un jour, malgré moi, malgré toi. En plus, tu as eu une belle vie, une mort assez cool. Mais maintenant te voilà planqué et nous n’avons plus qu’à nous démerder. Nous ne pourrons plus parler, mais moi je peux continuer à le faire dans mon coin, en t’écrivant cette bafouille. Un dialogue sans échange, le dialogue des anges.

Sacrée fripouille !! Tu m’as un peu surpris, même avec tes 96 piges. Je m’y attendais un peu évidemment, parce qu’à ton age, c’est déjà une longue vie, alors qu’il y a quelques semaines tu déconnais encore. Mais tu es gonflé quand même !! Tu me laisses en plan, là, comme une chaussette trouée et mal lavée, pendante sur son fil parmi mes frusques et autres souvenirs de mon enfance que je raccroche aux branches des arbres que tu aimais tant. Ma mémoire n’a plus qu’à se dessécher là en pendouillant. En dessous d’elle c’est le vide et je n’ai pas l’habitude d’être équilibriste. Il faudra bien pourtant.

Par contre, je veux te le dire, tu t’es un peu gouré quand même dans le choix du lieu où tu gis désormais. Car au dessus de ta tombe, pas d’arbres, pas d’ombre, pas de feuilles vertes pour te faire entendre le souffle du vent dans les cimes. C’est un peu la désolation ce coin où il n’y a que des tombes alignées les unes aux autres. Un dédale de dalles sans trop de fioritures et parfois ridicules. C’est un peu moche ta dernière adresse. C’est terne. Y à pas grand-chose à visiter. Au moins, la toponymie des lieux devrait t’inspirer sans doute un poil, et même te faire marrer si tu regardes autour de toi les noms de tes voisins. Maigre consolation. Sans doute aussi tu admireras avec intérêt les minéraux et autres marbres qui recouvrent ces demeures ternies par les rayons du soleil, mais tu dois les avoir déjà dans ta collection.

En fait, tu es comme dans une grotte maintenant, mais sans peintures rupestres à commenter. Et je me souviens de celle où tu nous avais trimballés une fois, dans le fin fond de l’Espagne pour y dégoter des Pyrites cubiques scintillantes parmi les tas de gravats et de décombres. Un trou du monde. À genou, tapis dans la fraicheur de la caverne, on avait cherché des trésors alors que les locaux nous en fournissaient des bien plus belles à prix dérisoires, que tu refusais. Quel chemin chaotique on avait emprunté là, dans ta GS en position haute, qui sautait de roc en roc tel un vieux 4X4 sans aucune suspension. Bon, j’imagine maintenant qu’au moins sur le plafond de ton cercueil il y a quelques étoiles qui te font entrevoir un coin de ciel, même s’il y fait nuit. C’est beau les étoiles. C’est comme les pyrites, ça brille quand elles sont bien nettoyées.

Quelque soit l’endroit où tu te trouves vieille canaille, près de la Grande Ourse sans doute, je te sens toujours avec moi et je ne pourrai pas t’oublier. Comme je n’oublierai jamais les traits de ton dernier visage tel qu’il m’est apparu sur ton lit de gisant, souriant, détendu et beau… oui, beau, malgré ton teint blafard qui indique bien que ton cœur s’est arrêté de battre, mais pas le mien. Et tu souriais !! Ca mon coquin c’est bien le signe que tu t’éclates déjà là haut dans les cieux et qu’avec tes potes, c’est sûr, tu es déjà en train de créer une confrérie du bon goût et des saveurs célestes afin d’améliorer le pain quotidien que tu dois trouver bien fade et sec. Je t’enverrai quelques bouteilles de Bordeaux, ou du Porto, dès que je serai moi aussi de retour sur cette terre fœtale. Mais c’est un peu lourd à expédier, il faudra un peu de temps. Patience.

Ha mon coquin !! Tu es content de toi hein ? De nous avoir laissés ainsi en plan. Mais j’avoue qu’avec le message posthume que tu as eu la délicatesse de nous écrire je suis un peu scotché. Tu n’as pas mégoté. Ton mot de tendresse et d’affection pour tous tes enfants est sans équivoque et va en remuer certains. Un testament bien chiadé où tu nous parles au présent comme si tu nous écrivais de l’au-delà. En direct Live. Depuis 16 ans il nous attendait là, couché sur le papier. Tes derniers vœux, tes dernières volontés. Et tu as mis tout ce temps pour nous dire que tu nous aimes, pour la première fois. Tu t’es retenu jusqu’à cet instant parce que tu ne voulais pas le dire. Alors que tu aurais pu mettre à profit ces 16 dernières années, nous le faire mieux sentir. Mais pour toi c’était une évidence. Comme si tu nous le répétais une dernière fois. Sans doute....

Tu t'éclates déjà là haut, je suis sûr, et moi... je ne suis pas triste...exactement comme tu m'as souvent dit !!

Stabat Pater X

2007-06-12T08:00:00.001+02:00

Les outils, sont toujours là
Comme des légos dans ton cerveau
Un peu en pagaille, accrochés plus ou moins
En vrac et sans logique, car tu défailles...

Cherche famille...complète

2007-05-29T07:21:00.002+02:00

Pour cause de démission de famille névrosée, rancunière, trop nombreuse, avide, inconséquente...

A 43 ans, je cherche une famille simple, joyeuse, intéressée par présence mâle, de bon goût, avec fortune si possible ou vivant au Brésil, par exemple, ou pays idyllique, bien venté, située au bord de l'eau... Faire offre, merci.

PS: Mon adoption est encore possible. Tarifs sur simple demande.

Sensuelle

2007-05-28T10:54:00.002+02:00

Dans ces incertitudes qui t'affaiblissent, il n'y a de bon que la douceur de cette main qui te sied si bien,
Elle se fait douce, charmeuse, envoutante... comme elle seule sait le faire, timidement, mais surement,
Elle t'envahit, cette main immense et scrupuleuse de sentir cette peau qui frémit, qui jouit si bien,
Ne vois là que ce qui est bon pour le plaisir et ne t'occupes pas du reste, c'est superflu, profite de ce moment.

Inspiré d'une photo de Stefan May

Il pleut, dehors il pleut...

2007-05-28T10:11:00.005+02:00

Il pleut,
Dehors il pleut,
Un tourbillon de brume passe et puis s’évade,
Une bourrasque de vent qui s’écrase devant moi.

Je suis au chaud et pense, pense,
Le nez collé au carreau,
Qu’il serait temps que je me lance,
Au milieu de toute cette eau,

Il pleut,
Dehors il pleut,

De mon doigt sur la vitre,

J’écris le nom de mon ennui,
Je me tends et écris vite,
Le nom de mon ennemi,

Pluie, pluie, pluie

Viens me battre sur le sol,
Écrase-moi de tes lances acérées,
Cingle mes joues dans ton vol,
Transperce-moi de tous côtés,

Il pleut
Dehors il pleut,

Je suis au chaud et pense, pense,
Qu’il serait temps que je m’habille,
Je suis au chaud, mais sans défense,
Devant le temps qui s’éparpille,

Je sens l’air, l’eau, le froid qui m’agacent,
La vie qui bat son plein derrière la vitre,
Je sens l’attente, le devoir qui me lassent,
Je m’écrase contre la vitre comme une feuille,

Il pleut,
Dehors il pleut,

Je sens mes mots, mes songes, mes envies,
Je sens mes lèvres, mes mains, mon ventre,
Je sens mon corps, mon âme qui sont partis,
Je ne vois plus rien dehors que l’ennui,

Il pleut,
Dehors il pleut..... enfin....je crois...

34 nœuds + moi = 35

2007-05-27T21:09:00.003+02:00

Au relevé (maxi) de Lacanau Lac, ce dimanche. Oui, oui, j’étais bien sur l’eau avec mon aile qui m’a joué des tours. Des tours de passe-passe. D’un coté je vais, puis de l’autre je te surprends… et hop, une planche qui disparaît sous les flots…. Et hop une vague qui t’envoie en l’air… comme ça, histoire de te faire voir le ciel d’un peu plus près.

Puis l’orage, plutôt le grain, ha oui, c’était beau la vache !! La surface de l’eau qui se couvre tout à coup d’un brouillard de fines particules d’eau, sur 20 centimètres d’épaisseur. Impression de naviguer au dessus des nuages, chahuté par les ruades des coups de vent.

Et moi seul au milieu de rien.

J’ai mal aux bras, aux jambes… partout.

Le circuit

2007-05-26T08:01:00.002+02:00

" - Et je fonce sur mon vélo rose en pleine ville encore endormie. Quels feignants !! Je me lève à l’aube, moi, et je pars aux courses, faire les courses, la course…
Je me fiche bien des automobilistes. Je grille les feux et j’em… la maréchaussée. Tiens, il fait bon ce matin. Merde j'ai oublié un gant !! Pas grave. Mes joues on pris un coup de rose quand même… Et hop !! Un feu rouge… et zou, sur une ligne jaune… Mon cabas noir est bien accroché… oui…

- Il n’a pas intérêt à m’emmerder encore une fois ce marchand de légumes avec des carottes avariées…"

- Ha !! Saloperie de pigeon tu ne peux pas aller gambader ailleurs que devant ma roue…!! "

Et voila encore l'autre photographe, avec son machin, qu'est-ce qu'il m'enquiquine celui-là. Pourquoi il est toujours planté là ? S'il croit que je l'ai pas au coin de l'oeil. Il n’a rien d'autre à fiche ? "

La muerte m'amuse..

2007-05-25T22:18:00.004+02:00

Je vais mourir.

Dans quelques mois, dans quelques heures, semaines ou jours je ne serai plus là… Je viens d’apprendre cela comme une pierre que l’on reçoit sur la tronche qui tombe du haut d’une falaise immense… PAF ! Comme un piaf tiré au vol par un coup de fusil bien ciblé. Imparable, immuable, impensable, inimaginable…. Je vais mourir, car je l’ai mérité et que le sort en a voulu ainsi. On ne peut rien y faire. Le monsieur affable qui me l'a dit en était certain malgré ses précautions.

Merci de ne pas me contacter quand vous saurez cette nouvelle. J’apprends pour le moment à faire le deuil de moi-même. J’ai besoin d’un peu de calme, de retraite et de discernement. C’est d'ailleurs un peu curieux comme sensation, mais, au risque de vous étonner ou de vous choquer, déjà l’idée de réfléchir à ma propre mort naturelle proche me plait bien malgré tout. Hé oui déjà !! C’est étonnant comme ma faculté d’adaptation, faite pour la vie et l’avenir, m’indique déjà le chemin de la mort alors que je ne m’y attendais pas. Hop !! Sens inverse.

J’écris vite alors ces quelques mots car je ne sais combien de temps mon sursis va durer...

Bises glaciales.

Le kitesurfeur..

2007-05-22T11:55:00.001+02:00

Temps suspend ton vol...

....

Et par dessus les flots

Eloigne-moi du sol

Tire-moi vers le haut

Plus haut.... encore...

Cliquez sur l'image pour accéder au site du photographe

Gérard Belbeoch

Vive la VIeme Raie Publique !!

2007-05-20T23:44:00.016+02:00

Car maintenant c’est sûr qu’on l’a bien profondément dans le trou de balle !!

Et c’est bien grâce à Nicolas Sarkozy qu’on va l’avoir la 6ème république… sûr !! Sauf qu’il ne l’aura pas fait exprès. A moins qu’il n’en revienne volontairement aux huttes et au nomadisme. Comme ces travailleurs pauvres qui vivent et dorment dans leur bagnole !! J’ai bien fait de m’acheter un Combi VW !! Un sens inné de l’anticipation ? Je n’espère pas tant que ça. Aller, patientons 5 ou 10 ans avant que tous ces orgueilleux qui ont voté pour lui ne se réveillent peut être… ou se barrent en courant en serrant les fesses ?

A l’aube le coq ne chantera plus…. Couiiiic !!!

La Casta !

2007-05-20T23:12:00.001+02:00

Tandis que je fourrageais tranquillement dans ma narine avec l'index droit, assis à la terrasse d’un café, perdu dans mes pensées, je fus stupéfait de l’apparition soudaine de Laetitia Casta à 20 mètres de moi, me regardant avec tendresse.

Je restais là, bouche bée devant le sublime corps ondulant de cette déesse et de son sourire ineffable à mon égard, le doigt bien calé au fond du nez, retenant mon cerveau pour qu’il ne déborde pas tout à coup. Mon regard figé dans le sien. Elle était superbement revêtue d’un châle d’été blanc qui faisait ressortir son teint bronzé. Par-dessous ce voile d’albâtre, un léger débardeur aux bretelles de soie vert de nacre descendait sur une poitrine tendue en avant comme deux missiles pointés vers moi. Un jean moulait ses hanches savoureuses et des escarpins la rendait dénuée de toute prétention et c’était bien cela qui était parfaitement odieux à mon imaginaire figé de laboureur paisible de mon âme. Je me suis alors demandé si je n’avais pas atteint directement avec mon ongle un ou plusieurs neurones. Je n’osais plus bouger de peur de faire disparaître cette vision, de débrancher le fil des mes songes….

Allez, allez…. Benito…. casta d’là !! T’as vraiment l’air d’un con.

Le vent du sud

2007-05-11T21:40:00.001+02:00

Ici le vent souffle en continu comme à travers une énorme roche fissurée. Aussi dur que la pierre, aiguisé comme une lame. Ce vent là single, gifle, siffle, il rend fous ceux qui ne sont pas assez solide dans leur tête. L’air rentre par les narines de celui qui le hume face à la mer et tourbillonne, calé au fond du crâne, en tornade microscopique. Il déconnecte les neurones, récure toutes les pensées.
Pourtant tout est plat aux alentours, tous est blême comme de l’eau pas très claire. Les étangs, les salins, les digues pleines de nids de poules sur lesquels ont circule. Il y aurait tout pour méditer calmement sur les étendues de mer ou d’eau douce.

Beauduc (Camargue) au coucher du soleil

Mais ici on est bousculé par le vent, chahuté en permanence, brinquebalé d’une jambe sur l’autre quand on marche. Le vent est le facteur du déséquilibre permanent de celui qui se rend à Beauduc. J’ai calé mon véhicule pour la nuit pas très loin du bord de la plage. En plein travers du vent qui vient du large. 26 nœuds seulement ce soir, plus moi qui vais dormir ici, secoué comme une chaussette sur son fil à linge. Ou bercé, si j’arrive à m’habituer aux ruades de la brise. Pas étonnant que les chevaux soient aussi fougueux et que les taureaux des environs soient aussi sanguins.

Mais que c’est beau, que c’est austère et extrême !! Rien que pour une nuit, ça vaut la peine de faire le détour, surtout en traversant la Camargue en plein par son milieu.

Le royaume du vent

2007-04-16T23:24:00.001+02:00

Impossible de savoir si depuis 1844, date de fondation de la ville de Dakhla par les espagnols au sud du Sahara Occidental le vent souffle ici comme il souffle aujourd’hui. Les relevés météos n’existaient pas, les manches à air étaient celles des rares Sahraouis présents dans le coin, ou plutôt de leur cheich emportés par la brise.

Sur la route de Dakhla (Sahara Occidental)

Quand on marche le long de la route qui même au camp (30 km de ligne droite !!) les camions surchargés qui nous croisent ont un air penché, une espèce de vague à l’âme inquiétant, qui fait croire à un châssis défectueux, à un train de pneus crevés. Mais non, c’est le vent !! Celui qui les persécute de coté comme une gifle violente donnée par une femme enragée.
Le sable au ras du sol vous cingle les chevilles. Les rares herbes viennent se planter dans le bas du pantalon comme des sagaies. Les traînées de poudre de sable s’enfuient au loin à la vitesse de l’éclair, dans un mouvement ondulé qui rend le sol instable. On marche courbé et ivre.

L'été sera chaud

2007-04-16T22:31:00.001+02:00

Transpiration au creux de la serviette
Chaleur de la douche qui effleure ma crasse
Froides impressions du savon sur mes pattes
Tricot de corps et maillot de bain à terre

Sillon de la douche sur mes ailes déployées
Ocre jaune de l’aube et du soleil vague
Gorge rouge de la piqûre de l’insecte
Dans la fraîcheur matinale, le soleil se lève

Tout l’été il pleut, il fait froid, le soleil enfin
Pêche à la ligne et poisson dans la baignoire
Dans le contre jour un rayon blanc m’éblouit
Mouche dans la douche prend coup de torchon

La voix

2007-01-07T23:02:00.001+01:00

Il y a quelqu’un qui parle dans la chambre. Antoine entend nettement une voix d’homme, enjouée. Il s’approche de quelques pas dans l’escalier. Un rire sournois et brutal lui parvient alors de derrière la cloison, comme un uppercut.

— Ha ha ….. chienne ! tu l’as bien aimé cette dérouillée, hein ?

Aucune réponse ne vient de la femme prostrée sur le sol. Mais plus jamais le long silence qui suivi cette question ne fut aussi violent pour Antoine. Plus jamais il ne saurait croire à la sincérité apparente et simple d’un homme qui lui paraissait bon. Plus jamais il ne ferait confiance dès le premier souffle à la quelconque explication que donnerait sa mère. Plus jamais. Car il savait tout au fond de lui que quelque chose n’allait pas entre eux deux. Il se doutait depuis des mois. Et… ce sentiment trop coupable qui l’envahit alors lui paraissait trop injuste. Il comprit tout et cela le meurtrit de façon la plus dure qu’il n’avait jamais connu, alors que les vexations étaient pourtant nombreuses depuis cette arrivée au sein du foyer. Son attention fut extrême pour tenter d’écouter ce qui allait advenir et pour sauver sa peau de cette rage qui le submergeait si brutalement. Le silence se fit alors lourd comme une chape de plomb liquéfiée qui l’enveloppait. Un silence plein de cris. S'il avançait en haut de l’escalier, dans le couloir mal éclairé, les lames du parquet allaient craquer. S'il faisait un pas de plus encore ces mots allaient se diriger tout droit contre lui et le transpercerait à jamais. Figé dans sa chair sur ces quelques marches gravies, que l’éclat de voix avait stoppé net dans sa course, Antoine consenti toutefois à reprendre son souffle après un instant qui lui parut une éternité. L’air qu’il respirait avait un goût de souffre, celui qu’il expirait était épais et tenace et lui semblait impossible à repousser devant lui. Il étouffait, sa cage thoracique enfoncée. Il était en équilibre sur un fil placé à des centaines de mètres de haut au-dessus des rochers. Sans filet, avec ses seuls bras d’enfant pour servir de balancier. Antoine n’osait pas regarder en bas, ne pouvait revenir en arrière, ne se sentait pas capable d’avancer d’un centimètre supplémentaire. Tout autour de lui était le vide gigantesque. Au-dessus le ciel était menaçant. Le vent pourrait se lever d’un moment à l’autre et le faire chuter. Cette toile d’araignée qui l’étreignait ne tenait qu’à un fil et il sentait bien que ce brin ténu pouvait lâcher à tout moment.

Le silence se prolongeait entrecoupé des sanglots étouffés par les lèvres tuméfiées de la femme. Et ce rire sarcastique qui continuait de résonner entre les murs, dans ses oreilles. « Non », pensa seulement Antoine. Le seul mot à peu près cohérent qui lui vint et avait un peu de sens à cet instant pour lui, pris dans sa stupeur.

Ces paroles qu’avait prononcé l’homme envahirent peu à peu l’espace des pièces alentours, en écho feutré dans un univers inexistant et lui revenait en pleine face. Un flot de lave mêlée de fange et d’immondices qui détruisait sur son passage tout ce décor familier, tous ses repères. Il avait du mal à le croire. Etait-il, lui, toujours vivant ? Etait-il possédé à son tour par cette voix qui lui glaçait le sang, lui terrassait les membres ? Devait-il se soumettre et accepter ? Aucune réponse ne lui vint. Il vacillait tantôt en avant, tantôt en arrière. Sa mère gisait sur le sol, pensa-t-il. Lui, il se sentait éclaboussé de la douleur prescrite de force comme une potion qui ne le soulagerait pas. Le médecin était un charlatan et la blessure resterait à jamais une plaie béante.

Sur la route

2006-12-18T23:31:00.005+01:00

Lorsqu'il s'installa derrière son volant, Franz eut le pressentiment que ce réveillon du 31 ne serait pas comme les autres…

Le lecteur CD entama alors le Stabat Mater dans la version de Pergolèse, la seule selon lui qui valait la peine (clic droit ICI "ouvrir dans nouvel onglet" pour mettre le son ). Dès les premières notes, Franz pensa alors à la plénitude de sa vie qu’un tel moment de grâce allait rendre encore plus heureuse. La profondeur des chants, la douceur des paroles, la légèreté sobre des notes le confondait dans une immense sérénité qu’il ne trouvait pourtant pas triste. Cette poignante douleur était aussi intensément charnelle qu’un sein de femme que l’on caresse du bout des lèvres avec langueur, un intense amour, songea-t-il.

La sinuosité du paysage qui l’accompagnait dans son véhicule, les arbres diffus éclairés en contre-jour par la lune ronde qui se penchaient sur son passage étaient les chefs d’orchestres de la mélodie qui pouvaient l’amener jusqu’au-delà du ciel étoilé et glacial. Plus rien ne comptait. Cette route, et la musique, rendaient une paix ineffable à son âme de jeune homme trentenaire qui avait toujours su prendre la vie avec discernement. Son intuition le guidait chaque jour vers les sages résolutions, quitte à en pâtir un temps. Assez discret dans pas mal de domaines qui font que la vie aurait pu être futile pour lui, Franz étonnait toujours son entourage par la sobriété de ses actes et la maturité de ses jugements. Il dégageait une forte impression dès le premier contact qui faisait comprendre que son être était Un. Rien n’était simple quand on l’approchait, mais pour lui, tout l’était. Sa clairvoyance d’homme de la nature l’accompagnait sans jamais de grosses déceptions, même si parfois il avait pris des risques incongrus.

Pourquoi fallait-il que les hommes de cette terre soient aussi rares pour donner à la vie cette façon aussi sublime de s’exprimer à travers la musique ? Pensa-t-il au sujet du compositeur. Qu’y avait-il donc là à transmettre quand la magie des airs et des sons entamaient si puissamment sa pensée jusque dans sa propre chair ? Mort à vingt-six ans dans de terribles souffrances alors qu’il composait cet air, Pergolesi avait gravé son oeuvre dans le marbre comme jamais d’autres après lui ne le firent, que l’expression de la mort était aussi vitale.

La vitesse et la puissance de son véhicule grisaient Franz tandis qu’il écoutait les andantes se succédant aux moderatos…. Si le premier mouvement avait donné une profondeur d’une intensité émotionnelle sans égal, que Vivaldi n’avait pas su rendre aussi envoûtante de calme, les autres mouvements étaient toutefois très variés. Tous les morceaux étaient un parfait hymne à la méditation dans un enchainement baroque dépouillé.

Franz sondait sa vie durant ce temps écoulé depuis son départ du domicile. Il aurait pu tracer sur ce chemin de fin d’année toute sa destinée simple et émouvante. Ses pensées étaient aussi claires que l’horizon étoilé qui le couvait de mille feux distincts, sans fioriture, sans détail inutile. Son émotion était à son comble et pourtant il soupçonnait que quelque chose arriverait sans prévenir ce soir là. Rien de grave. Non. Juste une idée fixe qui s’était introduite dans son esprit comme on oublie quelque bricole à emporter qui d’un coup devient essentielle. Une certitude vague. Mais la réponse ne venant pas alors il continua à rouler sans se soucier vraiment de cette impression subtile qui ne le malmenait pas pour autant…

Il s’introduisit avec volupté dans la quatrième partie de la composition, un peu plus légère que les autres, mais tout aussi savoureuse, quand il s’aperçu que le disque passait pour la troisième fois déjà. Il avait beaucoup roulé. La montre digitale de son écran indiquait que le réveillon était déjà terminé de quarante bonnes minutes. Il avait totalement oublié son invitation parmi les siens. Il s’en foutait royalement. Comme un prince. Il rentra chez lui…comblé, repu. Il savoura de béatitude ce passage sublime et égoïste vers une nouvelle année.

ps : vous pouvez continuer vos lectures avec le fond musical...

Stabat Pater VI

2006-12-07T20:46:00.003+01:00

L'odeur de la sciure me ramena à un souvenir de ma merveilleuse enfance.

Nous étions tous les deux ce jour là dans la maison de campagne dans laquelle tu passais ton temps à charpenter. Là je devenais ton esclave bénévole le temps d’une après midi estivale. J’avais à peu près 13 ans. J’apprenais avec toi à me servir de mes dix doigts dans le prolongement de ma cervelle. Cette bâtisse craquelée était ton jouet, ton terrain d’expression physique autant qu’oral. Ainsi tu me saoulais avec tes histoires béates et sans fin, tandis que nous bricolions.

Concerto pour scie

Chaque fois que j’utilisais une scie pour trancher une lame de parquet, et que je devenais distrait, tu n’étais pas très loin pour me reprendre : « — Tsst, tsst, le marchand de scie m’a vendu toutes les dents de la scie !! » Alors les mouvements de mon frêle bras devenaient plus amples d’une extrémité à l’autre de la lame… Je me rendais compte, après ta subtile remarque, que ça allait surtout bien plus vite ainsi. La sciure tombait sur mes godasses. On la stockait ensuite pour éponger je ne sais quoi… au cas où…

Couverts de cette poussière de châtaigner, nous nous concentrions sur les mesures à prendre et la manière de mieux agencer chaque lame par rapport à l’autre ; sur l’inclinaison du clou ; sur l’angle d’attaque du marteau ; sur la cale indispensable pour mieux ajuster…

Dans un coin du grenier que nous avions déjà terminé, j’aperçu alors de larges planches beaucoup plus grandes, d’une essence différente, posées à même le sol. Je ne les avais pas observées la fois précédente.

— Ca ! me dis-tu alors que tu m’observais, c’est pour quand je serai mort. Je ne fus pas vraiment étonné de ton sens pratique habituel et de ton impudeur d’homme vieillissant. « Au cas où… »

A travers la lucarne, un rai de lumière éclaboussa les particules de bois en suspension dans lesquels je flottais comme un ange. Mes narines s’imprégnaient de ces milliers de lucioles. Un brouillard tiède, doué de nature enchanteresse se collait à mes cheveux ; me calfeutrait les oreilles ; s’amoncelait dans la commissure de mes paupières, de mes lèvres. Le divin était proche et je transperçais de mon corps le rai de lumière oblique pour voir si ma boule de cristal intérieure fonctionnait correctement. C’était beau.

Tu rajoutais : — Je me fiche pas mal, ce jour là, d’être enfermé dans un cercueil vernis calfeutré de taffetas blanc. Hop !! Entre ces quatre planches et dans un trou au fond du jardin…. Ce sera au poil. Pas de voisins !! Je trouvais intérieurement cette idée géniale.

— C’est du cèdre, précisas-tu, beaucoup plus dur pour les vers…

Lorsque nous partions, ce qui finissait de me réjouir c'est que déjà, si jeune, tu m’avais appris à conduire ton vieux break Ami 6 qui tanguait dans les virages. Il me servait surtout à visiter les prairies herbeuses du coin quand tu n’étais pas avec moi. Cela t’exaspérait et me plaisait énormément.

Tant de dizaines d’années nous séparaient mais tu ne m’avais pas caché non plus que si tu m’avais aussi appris à conduire si tôt quand nous partions tous les deux, c’était toujours…au cas où… Et je me sentais grand, avec toute cette poussière de bois sec qui me bouchait le nez et collait mes cheveux tout crades !!

Stabat Pater V

2006-12-03T22:26:00.003+01:00

Tu écartes à peine la paupière d’un œil dans ton demi-sommeil endolori et aussitôt tu prononces mon prénom alors que tu ne m’as pas revu depuis un moment. Tu refermes ton œil et tu restes dans le vague de ton âme un moment avant de te tirer complètement de ta torpeur de ce début d’après midi. Tu tends tes bras, tu crispes ton visage. Je ne te précipite pas. J’attends, accroupi à tes genoux, face à toi, que ta lumière se fasse peu à peu.

Je t’ai apporté ces biscuits que tu aimes tant... et moi aussi. Avec ton béret vissé sur le crâne, tu me fais sourire dans cet intérieur médical dénué de toute chaleur.

Un pas de plus.... ou de moins ?

La porte reste ouverte sur le couloir car c’est aussi la vie qui déambule à proximité de toi. D’un coté les voilages de la porte vitrée sont tirés pour cacher le jardin où des vieillards que tu ne veux pas voir déambulent. De l’autre coté des chariots et les aides soignantes vont à leurs occupations et passent nous faire un petit bonjour.

Depuis ta chambre minuscule j’entends les appels sourds qui proviennent d’un patient qui gît dans une autre pièce au fond du long couloir inhospitalier. Un appel fort qui résonne, à peine compréhensible « Un-fé-mé !!! », répété sans discontinuer. Je frémis à cette mélopée.

Collé au dossier de ce fauteuil, tu es bien tenu par tes os un peu rouillés, épatant chacun de ta capacité à pouvoir dormir presque debout. La nuque raidie et le nez en l’air. Je n’y vois que ta fierté habituelle statufiée. A ton âge, tu m’impressionnes, non plus de ta toute puissance arbitraire et de tes coups de gueules imprévisibles perdus depuis longtemps, mais parce que je te trouve alors très beau. Malgré la déchéance de ton corps et de ta pensée, tu gardes cette immanence qui nous a tous fait un peu de ta chaire. Je suis profondément respectueux et alors je t’enlace dans mes bras comme je peux, comme j’ai appris à le faire depuis peu. Je sais que cela te touche et moi, dans quelques temps, je ne pourrai plus le faire.

La mélopée persiste depuis le couloir. « Un-fé-mé !! ». Je m’habitue.

Alors extirpé de ton calme apparent tu me demandes « -Où est ta voiture ? ». Nous sortons dehors mais je ne te montre pas où est ma voiture. Je la prendrais volontiers pour t’amener directement au paradis qui ne t’attend pas forcément. Mais une fois là haut, je suis sûr que tu aurais bien su négocier ton entrée avec les tenanciers de la boutique. Et « - J’ai fais ce que j’ai pu !!» avec ta mine contrite que tu sais prendre, aurait probablement suffit.

Dans la rue tu acceptes mon bras non sans me faire remarquer que tu aurais préféré que se soit l’inverse. Mais tu acceptes que cet ordre des choses soit inversé et je te trouve incroyablement doux. Tu as froid. Je te couvre de mon blouson. Il fait pourtant très bon pour cette fin de mois de novembre.

Nous marchons.

Tu ne revendiques rien et commentes, à ton habitude, ce que tu vois alentours. Ta vue est encore excellente. En traversant les rues et les parkings tu me demandes encore « Où est ta voiture ? ». Elle n’est pas ici. Tu ne la verras pas.

Je te l’aurai bien prêté pour que tu ailles te divertir dans quelques brocantes des environs. Mais j’en ai besoin et, tu sais, il y a longtemps que tu ne conduis plus. Ta voiture à toi, que tu ne me réclames plus maintenant, est vendue depuis deux ans. Tu ne me parles plus aussi d’Andernos et de cette envie, comme un rituel indispensable que tu t’étais fixé, pour finir en paix.

Tu parais avoir compris là où tu te trouves et pourquoi tu y es maintenant. Tu dénigres ces « grabataires » qui t’entourent avec ton ironie intacte. Tu n’as pas tant changé. Moi, je t’ai pardonné tout ce que tu m’as fait ou ce que tu n’as pas fait. Mes douleurs indicibles, mes rancoeurs se sont dissipées…

Nous passons dans la ruelle. Comme je t’explique que maman est partie se reposer en Alsace, tu concèdes aussitôt « - Comme je la comprends ».

A mon bras tu es tranquille. Devant la haute tour carrée de pierres historiques qui surplombe la bourgade tu y aurais bien vu un château d’eau camouflé. Ou bien « Ca doit pas être facile à chauffer ! ». Soit. Et je savoure tes commentaires de personnage encore curieux et attentif à tout. Surtout les pissotières, que nous dépassons, ne t’ont pas échappées.

Ici, rien de cela, tu seras bien soigné pour quelques semaines et en sécurité.

Nous retournons sur nos pas depuis la place centrale. Dans le couloir aseptisé, le ton du gisant s’est étouffé et le « Un-fé-mé » se fait moins preignant. Jusqu’à ce que je réalise qu’il s’adresse à l’infirmière.

Je te regarde fixement dans le bleu passé de tes deux yeux quelques peu cernés et rougis. Cela te fais sourire. Je te serre dans mes bras. Cela te surprend à chaque fois, mais tu me le rends sans rechigner. Vois-tu comme tu pourrais être à ma merci si je t’étreignais un peu trop fort ? Sous mes mains, à travers ton pull, je sens tes omoplates acérées et les plis de ta colonne vertébrale rocailleuse. Pourtant tu es doux. Quand je m’écarte, tu as cette mine réjouie et un peu gênée de t’être laissé surprendre par une émotion dont tu n’as pas l’habitude. Ton père lui-même te prenait-il dans ses bras ? Bien sur, mais tu as oublié. Que t’as-t-il dit aussi de cette vie si longue et si riche que tu as allais avoir, alors que lui-même t’a laissé si jeune ? Il n’a sans doute pas eu le temps. Comment est-il possible que certains traversent des décennies en toute quiétude avec cette naïveté d’enfant gâté ?

Je te laisse là, hésitant, chancelant debout sur tes frêles échasses à rechercher ta canne qui est désormais perdue dans un des couloirs immenses.

Mais tu me demandes encore :

« -Où est ta voiture ? »

Et je songe :

« - Ma voiture ? Elle s’est écrasée contre un arbre sur la route qui mène à l’horizon de ma peine. »

Le kamikaze de Bagdad

2006-09-04T22:44:00.001+02:00

Au dessus du marché surpeuplé de Bagdad une fenêtre s’était ouverte subitement. Campé sur son rebord un kamikaze tout de noir vêtu prit son élan du troisième étage de ce bâtiment proche. Dans un bon majestueux il se projeta au dessus de la masse des innocents venus se ravitailler en scandant un ALLLLAAAAHHH AKBBBBB… qu’il n’eut pas le temps de terminer alors qu’il atteignait le sol. Du moins c’est ce que tout le monde cru dans un affolement général ou chacun fuyait à toute jambe l’explosion redoutée en vociférant des incantations aléatoires.

Rien ne se produisit. Mais la frayeur causée par cet oiseau énorme planant dans sa djellaba flottante dans les airs mis un moment à s’apaiser. Une sorte de pressentiment envahit toutefois les plus âgés, qui se conforta rapidement tandis qu'il n'y eu aucune détonation. L’ensemble des chalands et de leurs acheteurs fut aussi figé sur place, momifié, hébété… tant il y avait de ridicule perçu dans cette situation trop souvent redoutée par ceux qui en étaient ressortis auparavant. Les anciens calmèrent vite les autres passants.

Le kamikaze avait atterri dans une carriole à ciel ouvert qui contenait essentiellement des légumes charnus. La tête la première, plantée dans les aubergines, il remuait encore et secouait son visage décoré de couleurs violacées, comme un cheval s’ébroue.

Un rire gigantesque et sonore lui échappait...

Brève de trottoir

2006-08-29T20:50:00.002+02:00

Il ou elle marchait le long du trottoir. J’ignorais réellement quel pouvait être son sexe et sa nature un peu corpulente me confondait terriblement. Sa mine bonhomme ne me rassura pas. Engoncé(e) dans un certain nombre de manteaux, écharpes et pardessus nombreux, en pellures d’oignons bien entassées, je le ou la trouvais tout à fait étonnant(e). Il y a comme ça des personnes dont on ignore tout et qui vous captive subitement, par une attitude, un geste ou un regard.

Son téléphone portable sonna. Son fouilli de strates laineuses empilées se mis alors à vasciller, tournoyer, chavirer dans tous les sens comme une toupie affolée, quand sa main finit par saisir enfin son combiné fossilisé dans une lointaine sous couche inexplorée.

La conversation débuta et la voie féminine qui s’exprima me donna le sens d’une certaine réalité que j’avais perdue. Elle s’était arrêtée devant moi et avait annoncé son prénom à son interlocuteur «Ouiiii ??? Mathilde à l’appareil». La conversation s’enflamma peu à peu et je m’arrêtais derrière elle.

Elle finit par dire, d’un ton coupant « Mais vas-y puisque tu es déjà en retard !!! ». C’est sur cette dernière phrase que je quittais Mathilde ce jour là. Nous nous revimes à chaque fois dans les mêmes circonstances. Ce personnage m’impressionnait toujours.

Les têtards

2006-08-29T20:28:00.002+02:00

Dans le lavoir abandonné au bord du chemin à pic, une eau claire s’épanchait. Les montagnes formaient tout autour un théâtre de verdure vivifiant et magnifique, disproportionné pour ma petite taille d’enfant.

Au loin dans la vallée, les tintements des cloches des brebis me parvenaient déjà. Leurs allures de serpillières blanchâtres et cornues, crapahutant sur le bitume à petites foulées m’intriguaient.

De loin, c’étaient autant d’asticots à pattes frêles, collés l’un à l’autre, rassemblés en flots retentissants. Pendant que la masse s’approchait, je farfouillais de mes mains jusqu’aux avant-bras dans les algues échevelées de ce bassin lumineux qui servait aussi d’abreuvoir au passage des bêtes.

Au fond, la vie des têtards y était trépidante, complètement perturbée par cette petite main qui avançait à leur poursuite. C’était la mienne, celle déjà expérimentée de mes six ou sept ans.

Les petits, les gras, ceux à pattes formées ou non n’avaient plus de secrets pour moi, le nez collé à la surface de l’eau.

Quand j’arrivais à en attraper un, je le posais sur le large rebord en pierre qui me soutenait le haut du corps. Le supplice pouvait commencer pendant que le tintement des cloches s’approchait.

Frétillant du désespoir, mon têtard capturé gesticulait dans sa goutte d’eau devenu flaque autour de lui. Plus pour longtemps.

Un brin de paille enfoncé dans sa bouche, et probablement aussi jusque dans ses molles entrailles lui donnait un air de fumeur de havane ventripotent.

Une pression sur la queue translucide le rendait immobile, et de toutes façons, elle devait bien se séparer un jour ou l’autre de cette tête énorme et globuleuse.

Je pressais alors un peu plus fort entre le pouce et mon index.

SPRICHhhhhhhhhhh. ! ! !

Concentré sur mes expérimentations diverses et variées pendant de longues minutes de pêche aux têtards, je ne faisais plus attention au flot des asticots serpillières qui trottinait alors juste derrière moi, cadencé par leurs cloches résonnantes dans l’écho des montagnes.

Surpris, je m’aperçu soudain que le fleuve moutonneux et bruyant me frôlait le dos, j’admirais alors ces tristes mines, impressionné.

Un jour à Marrakesh...

2006-08-28T21:59:00.003+02:00

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.
Je m’installe à la terrasse perchée sur le toit de la grande maison où je suis hébergé à Marrakesh pour écrire ces quelques lignes, au soleil. Mais les hauts murs tendus vers le ciel m’empêchent de voir les environs. Je profite alors des sonorités de tout le quartier Aarst Lhouta qui me parviennent intensément ; appel du Muezin pour la prière de la mi-journée ; mobylettes klaxonantes chevauchées par 1, 2 ou trois personnes ; ballons qui rebondissent dans les ruelles étroites où l’on ne va qu’à pied…

La place Djama el Fna

Je n’ai pas encore visité toutes les pièces imbriquées de la maison carrelée où vivent mes hôtes. Le seul puits de jour placé au centre de l’habitation suffit d’éclairage et les murs tapissés de carreaux de faïence bariolée à géométries variables m’indiquent qu’il fait sûrement bon vivre ici en pleine chaleur de l’été. A l'ombre du rez-de-chaussée en profondeur.

Les cinq jeunes garçons de la famille Marrakchi qui m’accueille y distillent joyeusement leur sens inné de la communication et tentent par leur français approximatif pour les aînés de me faire participer à l’animation générale, ce à quoi je m’adonne volontiers.

J’ai passé à peine deux heures ce matin entre ici, la place Djema El Fna et les souks où évidemment je me suis perdu rêveusement. Ce laps de temps est déjà suffisant pour avoir la tête qui tourne de tout ce que j’ai pu croiser sur mon chemin. Un bain de civilisation tourbillonnante où je suis passé inaperçu, à peine accosté par les vendeurs ambulants d’épices ou de chaussettes entre les milliers d’étals rebondis de produits bigarrés.

Dès les premiers pas de mon excursion, dénicher le « Cyber Café » où je me rends désormais fut le fruit du hasard. Et comme le dit le proverbe « un hasard vaut mieux que mille rendez-vous ». J’en profite.

Sur 10 mètres carrés, les ordinateurs sont agencés les uns contre les autres. Les écrans et les tabourets qui permettent de s’en approcher tiennent du jeu de Lego dans une boite à sardine. Pour optimiser l’espace, une mezzanine que je peux presque toucher du sommet du crâne est bricolée avec la même dizaine de postes connectés sur le monde.

Je m’installe et, à ma gauche, la tenancière minuscule et souriante, engoncée dans son foulard, continue sans broncher ses essais de babouches virtuelles. A ma droite un digne barbu au visage sombre surf sur les calligraphies des écritures arabes, ou Berbères, d’un site où évidement je ne peux rien comprendre. Concentré sur son poste, avec le reste des internautes plutôt jeunes et branchés, chacun s’ouvre à la connaissance en ignorant presque son voisin.

A ma grande surprise la connection est excellente et le haut débit garanti des la première seconde. Mais il m’est difficile de ne pas résister à la tentation captivante, pendant cinq minutes, d’être toutes ouies ouvertes à un autre débit, celui de la rue proche qui paraît par intermittence devant la vitrine de la boutique, que l’on peut percevoir depuis l’intérieur.

Le braiment d’un âne suivi de sa carriole, le cliquetis du pas des chevaux sur le bitume, le couiiii, couiiii, couiiii régulier d’un essieu mal graissé d’une charrette à bras qui s’accentue, puis diminue en fonction de la cadence des piétons et de son éloignement dans la foule donnent un contraste saisissant de deux époques qui cohabitent parfaitement, entre virtualité et prosaïsme débordant d’une cité commerciale qui en a fait sa gloire.

Les odeurs épicées des marchandises cahotantes, aux quelles parfois se mêle l’âcreté des évacuations sanitaires bouchées, rajoutent dans la boutique, par la porte poussée à chaque entrée ou sortie d’internaute, une troisième dimension qui me fait méditer intensément.

Plus tard, de la terrasse d’un café qui domine Djema El Fna, je peux mesurer encore mieux le foisonnement qui m’inspire la démesure du lieu. Mais la préparation pour ce soir de la première projection en plein air pour le festival international du film de Marrakech fait s’activer les marteaux piqueurs qui résonnent désagréablement. Je m’enfonce alors dans les souks proches où je suis aspiré irrémédiablement par les pyramides de tissus, les panoplies de vestes en cuir, les monticules de babouches, les colonnes d’épices, les paniers de légumes…..

Je suis passé devant la pharmacie "Elamal" en bordure du souk. J'ai souri.

Mes yeux écarquillés et presque déjà fatigués de toutes ces subtilités enchevêtrées je me décide à rentrer à la maison « Inch Allah », ma paire de babouches bien négociée sous le bras.

A l’angle d’une ruelle je veux continuer mon chemin distraitement, mais les têtes enturbannées ou voilées, devant moi, s’arrêtent sans motif apparent et se tassent les unes contre les autres.

Rapidement, ni ceux qui viennent ni ceux qui les croisent ne peuvent avancer, tous coincés là entre un marchand de viande sur la droite et un réparateur de radios sur la gauche. Le nombre des passants coincés et voulant passer coûte que coûte augmente peu à peu, sans espoir d’aller ou de retour et nous restons bloqués là au moins pendant cinq minutes, debout. Les têtes se déboîtent, on se hisse sur ses pieds, on s’interroge du regard et s’invective en silence. Les burkas, les tuniques et Djellabas se vrillent, se frottent les unes aux autres, se font pincer par les roues des mobylettes.

Il aura suffit à deux carrioles muletières qui tentaient de se croiser, un tas de pavés en attente d’être posé et quelques mobylettes fumantes pour créer un conglomérat chahutant, sans agressivité, d’une centaine de personnes trépignantes, embaumées par les inhalations des pots d’échappement…

Je réalise qu’il s’agit de mon premier embouteillage piéton de ma vie !!! Car il n’y a là heureusement aucune voiture, bien que j’aperçoive au loin un grand taxi Mercedez qui aimerait bien pousser tout le monde par les fesses.

Baille Ô Corneille

2006-07-29T16:58:00.001+02:00

.
.

Ô rage ! ô désespoir ! ô pétole infinie !
N'ai-je donc rien vu pour qu’il en soit ainsi ?
Et ne suis-je parti vers de nombreux spots
Que pour devoir m’avachir ici comme une marmotte ?

Ma board qu'avec respect toute la Gascogne craint,
Ma board, qui tant de fois a tranché ces écrins,
Tant de fois atterrie au plein milieu des bois,
Trahit donc ma querelle, et ne fait rien pour moi ?

Ô cruel souvenir de mes back loop manqués !
Efforts de tant de jours en un jour effacés !
Scélérate météo fatale à mon bonheur !
Anticyclone pourri d'où tombe mon honneur !

Faut-il de votre éclat que ma gorge s’assèche,
Et rester ici bas sans une bonne bière fraîche ?
Eole, sois de mon aile à présent le digne rider ;
Ce haut vent n’attend point un homme sans quiver ;

Et ton tempérament de feu aujourd’hui se résigne
Malgré le choix de tous, tu n’as pas donné signe.
Et voila, en tes risées minables, comment tu nous ments,
Mets mon aile aujourd’hui en un inutile ornement,

Board, jadis tant à craindre, et qui, dans cette offense,
M'a servi de coupe vent, et non pas de défense,
Va, quitte désormais ce rivage sans lendemain,
Passe pour me venger en de meilleures mains.

Texte d'après Pierre Corneille dans Le Cid année 1637, Acte I scène IV.
Crédit Photo Gerard Belbeoch

Stabat Pater IV

2006-07-27T23:11:00.001+02:00

Il me regarda encore une fois fixement avec toute la désespérance de son regard humide....d'un air implorant, même, que je ne voulais pas voir ainsi car ce n'était sans jamais penser à ce qu'un jour serait. Ce n'était là que façade, pensais-je, derrière laquelle se cachait sa honte, sa honte infinie de vieillard. Puis il baissa la tête, m'infligeant à nouveau sa sentence de ce qui ne pourrait plus être très longtemps, et, d'un pas chancelant, mais étonnamment décidé, il s'enfonçât dans la pénombre fraîche de son gîte. Comme un fuyard. Une dernière tentative de décider du sort que lui seul pourrait se réserver.

Quand je suis revenu, bien plus tard que je ne l'espérais, en vain je l'ai cherché, le soir et toute la nuit suivante, à sa place habituelle. Je me suis concentré pour tenter de le percevoir du mieux que je pouvais, de l’entrevoir, mais il resta absent, désespérément disparu.

Ce ne fut qu’alors un jour, bien des mois après, où j’allais rendre un service dans un lieu inhabituel, que j’aurais pu croire à un rêve, une apparition fantastique si, dans un moment d’intuition forte, extrêmement rare, je n’étais resté un peu plus sur le pas de cette porte à regarder dans le vague. Apparu alors un homme aux traits rougis sur un visage exsangue, marqués par l’eczéma de toute part, emmitouflé, qu’on déplaçait précipitamment dans son fauteuil roulant d’un bâtiment vers un autre. Son regard à mon intention dura à peine une seconde, mais me toisa de toute cette force inouïe qui donne certitude à la vie, pour peu de temps encore. Je fus sidéré. Lui, ma chair et mon sang étaient là devant moi, à quelques mètres. Cette lueur si soudaine palpitante, je la pris avec une telle violence que je ne pu me résoudre à agir en quoi que ce soit. Je sentais des larmes aux yeux et comme je le regardais, atterré, je compris aussitôt le poids de son regard et de sa fierté à me faire comprendre, uniquement dans ce quart de seconde éternelle, qu’il en serait bientôt fini pour lui. Que je n’avais rien à faire là, rien à ressentir ni à demander plus. Mais par ce regard incandescent d’une fraction infinie je compris surtout que tu serais toujours mon père et pour toujours. Dans l’espace de cette unique seconde.

Dessin de Savinien Petit 1815-1878.
Texte inspiré par S. Zweig dans "Amok" paru en 1927.

Ma lessive bio

2006-06-05T22:14:00.001+02:00

Fini d'engraisser les fabricants de lessive et leur chimie.....

Par contre je dégraisse, mais avec des produits naturels.

Ca a une sale gueule ces coquilles de noix rabougries, mais ça lave. Et bien en plus !!! J'ai fait aussitôt le test après les avoir achetées. Du blanc à 90°. Impeccable ! Ces noix proviennent de l'arbre Sapindus Mukorossi qui pousse au pied de l'himalaya. Et ça ne pollue pas...à suivre.

Un peintre est né

2006-06-05T21:55:00.001+02:00

Prenez de l'huile, bien grasse...puis un couteau, pas trop tranchant et lancez vous..... Moi, j'en reste baba et je suis devenu le premier fan de ce peintre inconnu qui colorie sur le bord du bassin d'arcachon et lui rend sa lumière.

Ses toiles sont à vendre, pas depuis très longtemps. J'aime ses toiles, ses marines ou ses vitraux gais et ensoleillés de sa lumière interieure.

Quand je suis venu, le premier jour, il m'a éparpillé ses toiles posées sur le sol tout autour du salon. Une trentaine de lueurs et de graphismes qui tranquillement s'étalait à mes pieds..... une s'est accrochée à ma jambe, indéfectiblement...

Le deuxième jour, tout allait bien, deux autres toiles se sont accrochées à mon cou cette fois....

A l'ombre..

2006-02-12T14:02:00.001+01:00

Tibau do Sul, Brésil, Janvier 2006.

Ici, ce sont des amaryllis qui bordent l'allée qui mêne à ma chambre... Celle-ci est un petit chalet posé au milieu d'autres, separés par des espaces de verdure. Mon "chalet", de couleur verte aussi, s'apelle Piau, du nom d'un village des environs. C'est depuis ma terrasse , torse nu, à 7h du matin que je t'écris...

La pente douce qui permet de ne pas avoir de vis à vis direct, entre les habitations, est richement arborée. Bananiers, caféiers, crotons, ficus, cocotiers etc... sont partout et inondent le paysage immédiat d'une ceinture bigarrée et apaisante.
Le vent souffle depuis mon arrivée. C'est une brise très agréable ici, bien que la chaleur ne soit pas trop importante.

Les bruissements des feuilles larges des bananiers, des feuilles petites et nervurées des goyaviers, celles filliformes des cocotiers viennent accompagner l'orchestre des nombreux oiseaux qui s'activent depuis 5 h ce matin.

Les oiseaux chantent et les arbres dans le fond sont les instruments à vent.
Là j'aperçois le long bec d'un colibri au vol bleuté suspendu en l'air, figé devant sa proie. Plus au loin et plus sauvage se font entrevoir des oiseaux plus ou moins gros, de couleur jaune la plupart du temps. Je comprends pourquoi les couleurs du brésil sont le jaune et le vert.

Ma terrasse, un hamac, le parfum des fleurs de frangipanier.... surtout quand il a plu, un peu, la nuit.....

A bientôt peut être....

2006-01-08T21:08:00.001+01:00

Je ne vous le cache pas plus longtemps, demain je serai là....

C'est sur la cote Brésilienne, un coin perdu ou la mer est bleue, le soleil est chaud.

Image extraite de Google Earth !!

Je penserai à vous et je n'ai rien d'autre à ajouter car il faut que je prépare mon sac.
- Un serviette de bain
- Un bob
- Des tee shirts sans manche
- Mes tongs
- Ma crème contre les coups de soleil...
Et ...
- Le livre de Joao Guimaraes Rosa...

C'est comme ça !!!

Tsunami

2005-12-20T21:03:00.001+01:00

Condoleezza Rice au Sénat Américain le 18 janvier 2005 ( cité par le journal " le Monde " ) :

" Ce tsunami est une aubaine car il nous permet de nous implanter dans des pays menacés pour y rétablir la démocratie et la liberté "

Définition de Tsunami :

«Vague de port»: c'est ce que signifie le mot tsunami en japonais. Le terme 'tsu' signifie 'port', tandis que 'nami' signifie 'vague'. Un raz de marée en français, mais le terme tsunami est plus couramment employé dans la communauté scientifique. Le plus ancien tsunami connu remonte à 1490 av. J.-C. L'explosion du volcan Santorin avait dévasté les côtes de la mer Egée.

Mon Tsunami à moi.... voir ci contre.

Chacun son truc...!!!

Un gnome se balade

2005-12-13T20:33:00.000+01:00

Sur mon bureau, hier je vois un type qui se balade tranquillement....minuscule.

Je l'appréhende gentiment.

- Hé ! Je peux savoir ce que tu glandes ici ??
- (pas de réponse)
- Hé ho, t'es sur mon bureau là !!
Le type se réveille...
- Ben quoi ?! Ah, oui pardon !! Ben, j'ai vu cette lampe en me baladant et pile poil, j'avais besoin de me faire une mise en plis, et là je dois dire que ta lampe de bureau, ben...c'est le top. Elle me chauffe parfaitement mes bigoudis, juste à ma hauteur et je suis tellement bien que je me suis un peu assoupi. T'as pas un petit café par hasard ? . Parce que tu sais chez mon coiffeur habituel....

Et là le type commence à me raconter ses habitudes de coiffure.

- Nan, j'ai pas de kawa et j'aimerais bien que tu dégages de mon bureau pour que je puisse bosser peinard.
- Hooo, mais t'es pas cool toi. T'es pas un peu en manque de gonzesse ?
- ???
- Parce que tu vois je...

Et là j'ai levé la main assez haut pour la lui foutre sur la tronche. Manque de pot, je l'ai écrasé. Il a fini dans ma poubelle, puis quelques semaines plus tard dans le bac à ordure dans la catégorie des cartons !!

Bien fait.

A Dada

2005-12-12T23:24:00.000+01:00

J'ai vu cette lettre affichée dans une exposition du mouvement Dada. Sous verre, dans une vitrine, avec un petit carton en dessous. Sur ce petit carton (en bas à gauche) il y avait marqué: Chanson du cacadou de la tribu Ananda (poeme nègre)

Je n'ai pas lu la lettre, impossible à déchiffrer, mais elle était signée de TRISTAN TZARA, le précurseur du mouvement Dada. Ce qui lui vaut une bonne place au Centre Pompidou de Paris.

Mon cochon!! Si j'avais gardé toutes les anneries que j'avais écrites à l'école, avec mes petits dessins et autres imbécilités, je serais devenu célèbre.

Malheureusement Tzara est né avant moi .... Quelle injustice !!!

Je tiens debout dans les toilettes du TGV...

2005-12-12T22:56:00.000+01:00

Je tiens debout dans les toilettes du TGV.
Oui, ça c'est pas une vraie découverte, elle confirme que je garde encore le pied marin !!!

Lancé à 300 Km/h, un TGV, ça va vite et évidemment.... il ma prit l'envie d'aller pisser dans les WC là bas au fond du wagon. La lumière indiquait que c'était libre.

Dans le couloir entre les sièges on a l'impression que l'on est ivre et si on bascule un peu, autant que ce soit du coté où il y ait une jolie fille.

- "Oups !! Pardon mademoiselle, je suis pas saoul, mais par contre j'ai sacrément envie d'aller au petit coin là bas. Vous voulez pas m'accompagner ?"
- Non ? Bon...c'est pas grave... c'était juste au cas où....hein. C'est loin.

Une fois dans les toilettes, j'ai encore plus l'impression d'être dans un bateau. Ca va un peu plus vite, mais on voit rien puisque la vitre est opaque. Comme dans un bateau.

Là, tourné vers la cuvette, je baisse ma braguette et zouuuuuu, un jet zigzagant vient percuter la trappe qui sert de sas avec l'exterieur. Je me demande si je peux pas passer la main à l'intèrieur de la cuvette pour tenter de chopper un ou deux cailloux du ballast. Ca serait fortiche ça !! Mais je crois plutôt que je risque de me mouiller la manche de mon pull !! Je renonce.

Les jambes écartées, pieds bien à plat pour amortir les virages, toujours surprenant dans un TGV, même quand il n'y a pas de virage, je me stabilise. J'ondule des hanches, je tiens mon patalon avec une main et de l'autre je vise. Mes épaules se baladent à droite et à gauche, je vibre depuis les talons jusqu'aux cheveux, mais la pression de ma quéquette ne déborde pas des limites de la bienséance. Le rebord blanc n'est pas touché. Ca commence à durer cette position instable.
Et si le conducteur se mettait à freiner d'un coup sec, comme ça, une idée.....?? Non, ça n'arrivera pas.

Tantôt, je fléchis un peu plus un genou, je me raidis sur l'autre, je compense, Hop ! Virage à gauche, Hop, virage à droite. Comme au ski !! C'est vraiment nul, mais il faut bien que je m'occupe. Le temps passe et je n'arrête pas de pisser. Pfuiiii, là je viens de me cabrer dans une ondulation de la rame, mais je tiens bien mon élastique et vise toujours au bon endroit... C'est fou ça ! Pas une goutte à l'extérieur n'est passée par dessus bord.

Je sors enfin, content de moi, avec une légère envie de vomir, mais bon...une autre fois.

Et ICI, encore d'autres bétises à connaître abso-lu-ment.

Chhhhhhhuuuuuuuuuuuuutt...

2005-11-24T22:39:00.000+01:00

Je mange ma soupe au potiron !!!

Mais si vous avez envie d'autre chose, je vous conseille vivement ce site.

Stabat Pater III

2005-11-20T15:26:00.000+01:00

Quand est-ce que tu viens ??

C'est ta première question quand je te parle au téléphone, vieux papa, à peine ai-je composé ton numéro. Si c'est toi qui décroche en atteignant le combiné de ta main osseuse, je comprends alors que je t'ai réveillé de la léthargie de ton fauteuil macabre.

Dès cet instant, tu m'as reconnu au bout du fil et tu sais qui je suis. Tu es réveillé pour de bon et moi je sais que quand tu le veux, tu peux remuer ton popotin et sortir prendre le soleil quand dehors il fait beau, malgré le froid. Mais le froid, il t'envahit toute la journée et ta vieillesse ne te dérange pas tellement. Pour le moment, si tu as froid, c'est que tu es encore vivant. Un peu moins chaque jour pour ceux qui t'entourent. "Mais à quoi bon sortir dehors, au froid" Penses-tu.

- "Quand est-ce que tu viens ?"
Non, je ne viens pas tout de suite car j'habite loin et il me faut deux heures de trajet pour retrouver ta maison. Alors attends un peu.

Tu n'as plus d'idée de quand date mon dernier passage à tes cotés et si je tente de converser avec toi, ta seule phrase est " Quand est-ce que tu viens ?" Non, je ne viens pas. Il faut que tu comprennes qu'ici est ma vie, mon travail, mes ami(e)s, mes sorties....et si je ne viens pas à chaque fois que je le pourrais, c'est que j'ai besoin de cette vie qui est gaie pour l'être aussi quand je te vois. Alors patience, et si tu manques de gaité dans cette austérité recluse c'est que l'ennui qui te guette, tu le cherches un peu non ? Tu n'as qu'à faire un peu la cuisine que tu aimes tant. C'est ça.

Mais je sais qu'inévitablement tu me demanderas, pour conclure notre échange ou parce que tu es pressé d'en finir "Quand est-ce que tu viens ?". Moi, je ne suis pas pressé d'en finir avec toi.

Image: "homme lisant" Rembrandt

Photographie et sexe

2005-11-20T14:53:00.000+01:00

Je vous présente ci dessous quelques photographies de Vlastimil Kula, photographe Tchèque. Celui-ci dit de son art : "En tant que photographe, j'ai ressenti comme un affront en voyant ce primitivisme ostentatoire [NDR: il parle de la pornographie], ces éclairages absolument effroyables visant à montrer le moindre centimètre carré de peau et ne laissant aucune place au secret. C'est pourquoi j'ai décidé de m'y mettre, et j'ai compris que j'entreprenais là une oeuvre de pionnier. J'ai voulu apporter dynamisme, atmosphère, passion et humour à l'antihypocrisie absolue de la pornographie en recourant à tous les moyens photographiques possibles exceptés les clichés romantiques les plus banals. J'ai voulu opérer une véritable fusion entre l'art et l'érostisme"

D'autres photographes sont arrivés à ce même stade de maîtrise érotique et photographique. Devant le très "publicitaire" Stefan May et le réalisme maîtrisé de Gultier, moi je préfère la joie et la folie qui se dégage des photos de Kula. C'est très réussi.

Moi j'adoooore ! Et j'espère que vous vous laisserez porter par une visite sur son site web. Une autre façon d'approcher..... ce qui nous concerne tous et toutes.

Ca va cailler...

2005-11-17T22:21:00.000+01:00

Ouaips, ca va cailler ce WE et pourtant les vagues seront belles.
Pas trop grosses, ni trop hachées.Un bon swell.
Le vent est off shore, c'est top.

Je vois déjà l'écume qui va sortir derrière la vague comme des fins cheveux retombés en éclats pétillants sur ma nuque. Une pluie fine silencieuse repoussée par le vent, avant que le tonnerre de la vague ne gronde juste après. Ouf ! Sauvé du tourbillon, une fois, deux fois.... mais il faudra bien que ce take off sorte de mes tripes et de mes pieds congelés, une dernière fois avant cet hiver vigoureux qui s'annonce.

J'ai intérêt à mettre des gants. Mappa. Comme pour faire la vaisselle, sauf que là ça va cailler sérieux. Se foutre à poil sur la plage, enfiler la combi dans le vent gelé à peine réchauffé par le soleil bas. Aïe, aïe.... je vois déjà mon visage bouffi et rouge au sortir de l'eau, comme celui d'un poisson.

Se refoutre à nu tout mouillé après la session, sécher un peu et tenter de ficeler les boutons de mon Jean, les doigts raidis. Ca va cailler. 10 degrès dehors, moi, je vous le dis....

Kaï, Kaï...

Et ici, c'est pour vous réchauffer

La racaille par google....

2005-11-15T07:29:00.000+01:00

Et une petite invitation sur ce site loufoque !!!

Les feux de la banlieue....

2005-11-15T06:57:00.000+01:00

Les seuls feux que j'ai vu sont ceux des lampadaires qui s'allument le matin et le jour qui se lève sur ma banlieue "chaude" concentrée de 10.000 habitants, "entassés" dans des logements sociaux.....

.....Et Jacques Chirac parle à la radio avec ses lunettes sur le nez. Si, si je les ai vues.

Il y a vraiment une france qui vit et qui bouge dans les banlieues et une autre France qui vieillit derrière un micro.

Les flics en ont ras le bol, c'est bien normal, car ici il ne s'est rien passé, du moins, je n'ai rien vu... rien, le grand calme comme jamais depuis mon balcon....c'est bien ça qui m'inquiète, c'est le grand calme....mais jusqu'à quand ?

Même les moineaux se caillent les miches et eux aussi ont arrêté de chanter.

Les flics ont besoin de repos jusqu'à la prochaine fois et J. Chirac aussi.

Sur le sable....

2005-11-04T22:09:00.000+01:00

Quand je m'étale sur la plage à la levée du jour, le sable est encore frais.

A l'horizon, pas un chat ne bouge. D'ailleurs les chats sont ailleurs, ils roupillent dans leur couette dodue repoussée sur le coté. Et moi, je suis là à mater les vagues comme une jolie fille qui arriverait vers moi, s'étalerait sur la grève, puis disparaitrait.

HUuuuuMMMMM, vivement l'été prochain.

Dans mon HLM

2005-11-01T21:31:00.000+01:00

Dans mon HLM,

Au 4ème étage, sans ascenceur, j’me fait les muscles des gambettes,
Quand je monte les sacs à provision, j’me d’mande où j’ai ma tête,
J’espère surtout qu’j’ai rien oublié, pas question de redescendre,
Est-ce que j’ai bien fermé la voiture à clef ? Envie d’me pendre !!

Oooh, ooooh, Oooooh, Dans mon HLM y a que des gens tendres,

Poum, patapoum, tim, tam....

D’un coté c’est l’nord avec plein d’arbres et la vue sur le lointain,
Et d’temps en temps, qui vient d’en bas le sifflement d’un train,
Les lumières brillent le soir mais la nuit t’as pas envie d’trainer,
Surtout l’samedi le Rap chauffe dans les tuners et la gomme sur le pavé,

Oooh, ooooh, Oooooh, Dans mon HLM y a que des gens très gais,

Poum, patapoum, tim, tam....

D’l’aute coté c’est l’sud, avec cuisine, chouette salon et grand balcon,
Mais quand j’mate une peu plus loin, pas d’chance c’est que du béton,
Toute la journée c’est grand soleil, cris des mioches et moineaux affamés,
Le bonheur d’ouvrir les baies vitrés et de d’se croire en méditérannée,

Oooh, ooooh, Oooooh, Dans mon HLM y a que des gens très bigarés,

Poum, patapoum, tim, tam....

Si j’ferme les yeux l’Afrique n’est pas bien loin, ça sent l’poulet Yassa,
Tac, tac, tacappoum, toum, toum, Y a le p’tit qui braille mais c’est pas grave,
On va s’en mettre plein la panse car ce soir du couscous et ben y’a pas,
Tac, tac, tacappoum, toum, toum, après tout ça on va bien s’faire une rave,

Oooh, ooooh, Oooooh, Dans mon HLM y a que des gens très colorés,

Poum, patapoum, tim, tam....TZING

Votre livre m'a...

2005-10-29T21:57:00.000+02:00

Chère Madame,

Je viens de lire votre dernier bouquin sorti chez Grasset avec avidité, tellement l'annonce de sa sortie faite si longtemps à l'avance m'avait mis l'eau à la bouche. Je n'ai pas été déçu.

Je me souviens avec joie de votre premier receuil de nouvelles "Frigide, mais je me soigne" qui avait été pour moi une fenêtre ouverte sur le sexe féminin et ses mystères. Graçe à vos états et difficultés du moment qui y étaient explorées avec des détails croustillants. Ce recueil me permit dans la foulée d'entretenir des relations sexuelles absolument hors du commun avec mes partenaires successives que je "j'emballais" sitôt après. Enorme !!!

Vous me direz, que chaque livre est forcément une fenêtre sur le monde. Mais il y a des mondes dans lesquels il ne vaut mieux parfois pas mettre le nez. J'ai aussi su éviter ceux là.

Je m'abstiens de commenter vos oeuvres successives que j'ai lu avec la même assiduité, qui m'ont toutes ébouriffé à des degrés divers. Depuis une dizaine d'années je vous suis Ainsi pas à pas avec une espèce de vélléité imbécile qui me taraude. Celle à mon tour de devenir un écrivain, un jour. Vous êtes donc un modèle, une icone, une figurine de cristal posée sur ma table de chevet. Je vous vénère et prie à vos pieds avant de m'endormir.

Bref, pour en revenir au sujet qui nous concerne, cette fois votre dernier livre fut un véritable orgasme pour moi comme je n'en avais jamais eu. Inutile donc de vous dire quelle ne fut pas ma surprise dès la lecture des premières pages, de voir que vous y traitiez, oui c'est bien le mot, de quelle façon vous y traitiez de l'usage des plantes dans vos massifs et de l'harmonie des couleurs au fil des saisons. Je fus surtout profondément éberlué de savoir que les fleurs s'envoient leurs gamètes entre elles au gré du vent ou profitant des insectes qu'elles draguent exprès. Pfuiiii...

Alors je prenais conscience que l'air que je respire, surtout au printemps, dites-vous, est alors plein du sperme des fleurs ou même celui des arbres....... je ressenti un abattement soudain à cette lecture. Quelle immensité !!

Je trouve donc votre ouvrage sublime et d'un absolu réalisme qui me laisse tout penaud.

Je tiens à vous en remercier très vivement, comme chaque fois d'ailleurs que vous prenez la plume.

Et moi maintenant, à nouveau je m'en vais prendre ma binette en me demandant bien sur quel terrain je vais pouvoir aller la planter.

Votre admirateur.

Stabat Pater II

2005-10-28T22:52:00.000+02:00

Je sais bien que tu vas mourir...

Je vois que ta faiblesse est devenue immense, que tu as du mal à te déplacer mon p'tit vieux que parfois tu ne sais même plus que tu es dans ta propre maison, perdu, la nuit ou le jour.

Quand tu souffres, les volets se ferment sur toi parce que tu le veux. Pourtant si tu es là, c'est que tu es encore bien vivant, tu n'y peux rien. Je te soulève de ton fauteuil pour aller diner parce que tu es mon père et ceux qui te voient de l'extérieur ont du mal à te donner un age, comme pour moi. Mais toi tu commences à être sérieusement rouillé, moi, j'ai encore du temps. Ce siècle d'une vie entière te lie presque avec les contemporains de Balzac, de leurs réminiscences, de leurs influences et de leurs souffrances. Et toi tu as été sacrément veinard, même si tous les matins, quand tu étais mioche, on te trempait le cul dans de l'eau chaude pour te faire caguer.

Ta vie n'est pas fini, mais quand tu ne seras plus là je sens bien que c'est la mienne qui va alors me poser des questions. Je le sais, petit papa.
De tes souhaits, de tes voeux, il y aurait surement celui de pouvoir continuer encore longtemps à nous engueuler comme il t'arrive encore difficilement. Ce ne sera pas possible.

J'avais songé à t'acheter un ordinateur portable avec une webcam pour que ce monde qui t'a tant intéressé puisse continuer à être la vie qui t'anime, mais ce serait trop compliqué.

La dernière fois que je t'ai vu, je t'ai couché, bordé, je ne t'ai pas embrassé, je ne sais pas si j'aurais du, comme tu l'as fait surement pour moi quand j'étais petit, je ne me souviens plus. La nuit va venir bientôt pour toi, je ne sais pas quand, mais je le sais depuis très longtemps. Cette nuit là sera longue et belle pour toi et moi j'espère que je pourrai continuer à rêver. Toi, tu ne pourras plus.

Nous sommes suivis !!

2005-10-19T21:38:00.000+02:00

Téléphone portable, carte bancaire, pass de garage, code de porte, Web, caméra dans les supermarchés, GPS, carte vitale...

L'électronique nous guette et cela me pourrit la vie. A la trace, le monde entier peut savoir ce que nous voulons, ce que nous faisons, ou nous allons...etc...

Le pire, je crois, c'est le téléphone portable....même éteint, il est suivi par les antennes qui captent la messagerie à intervalles réguliers, notamment quand nous nous déplaçons. Bearkkkkkkkkk......La puce électronique implantée dans la peau n'est pas loin....

Et on gobe, moi compris......Ca me fait froid dans le dos.

Naaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaannnnnnnnnnnnnnn

2005-10-17T21:53:00.000+02:00

Y A UN CHEVEU SUR MA TRANCHE DE SAUMOOOOOOOONNNN !!!!!!!

Pffffffffffffffffff................

SURPRISE !!!

2005-10-12T22:53:00.000+02:00

J'avais trouvé un truc absolument génial à vous écrire aujourd'hui alors que j'étais au volant et évidemment une fois sorti de ma voiture, j'ai tout oublié....

Les cons doivent oublier souvent !!!

Bon, bref, on va pas se décourager pour ça et si vous voulez bien cliquer sur l'image ci-

dessus....

Pas trop décu(e)s ?

BUSH AVAIT RAISON

2005-10-11T14:20:00.000+02:00

Au sujet de la guerre en Irak et de la position non interventionniste de la france:

Il nous avait dit en 2003, par la voix de son porte-parole Richard Boucher : « Les évènements récents et les désaccords ont eu un effet sur nos vues et nos relations. Cela aura des effets, mais je ne suis pas en mesure de tirer des conclusions à ce stade ».

J'ignore toujours comment il s'est démerdé, mais celui-là ci dessous on se l'ai cogné quelques temps !!! Par contre on connait les effets !

TROP FORTS CES AMERICAINS !!!

Rachid le mécano

2005-10-10T19:22:00.000+02:00

Il est mécano Rachid, le kabile. Il habite la même cage d’escalier que moi, au troisième. Je l’aime bien. Avec son sourire édenté, son crane rasé et du cambouis sur ses paluches toute la journée.

Ca y va, sur le parking au pied de mon immeuble, les bagnoles qui se désossent, qui perdent leur moteur le matin et le retrouvent le soir, tournant pile-poil. Des mercedes, mais aussi des peugeots, des renaults etc…Il ne traine pas à réparer les bagnoles de tout le quartier et même je suis sûr, des villes environnantes. Le virtuose de la clef à molette, le Speedy Gonzales de la burette, le fossoyeur des joints de culasse félés…

Il est terrible Rachid. Un truc impossible ? Ca n’existe pas pour Rachid. Et là, dehors sous les acacias, devant les prochains clients qui attendent déjà leur tour ou prennent aussi rendez-vous, il étale son savoir faire en même temps que l’huile de vidange qui s’écoule dans le caniveau.
Comme au bled.

Sa fille a un vélo pourri, mais c’est pas grave. C’est la volonté qui compte.

Et un site que j'aime bien

Stabat Pater I

2005-10-09T21:32:00.003+02:00

Je ne me souviens plus des paroles de Jacques Brel, mais être vieux c’est quelque chose de terrible. Il a sacrément raison.

Il fut un temps où mon père pouvait marcher et dire des trucs assez sensés, bien qu’il ait toujours été un peu original et capable de raconter des conneries d’un ton caustique ou stupide comme on voudra. Ca ne faisait rire que lui et navrait tout son entourage d'habitués, mais c’était quelque chose de positif.

Maintenant il a du mal à marcher, mais quand il y arrive il se perd alors dans les couloirs de la maison et ne trouve plus son lit quand c’est le moment d’aller se coucher. Ca s’appelle de la démence sénile, proche d’Alzheimer.

Par exemple, cet AM, vers 16h30, il avait décidé d’aller se coucher et déjà fermé les volets quand je suis monté dans sa chambre. Je l’ai trouvé à moitié à poil en pyjama.

- « Ben oui », me dit-il presque souriant, alors que j’avais entre-ouvert la porte de sa chambre. « J’enlève mon froc parce que sinon je chie dedans ». Il avait conservé son ton sarcastique si familier, mais cette fois il se prenait lui même pour l’objet de sa moquerie.

Au fond de moi, j’ai compris que c’était sa manière à lui de ne pas pleurer de sa propre déliquescence, de son propre délabrement affiché ainsi devant moi, de façon impromptue.

J’ai refermé la porte. J'ai pensé - "Merci d'exister encore".

Des vagues de 3 mêtres

2005-10-06T22:23:00.000+02:00

Face à l’océan, ce jour là, j’ai pu voir des vagues de trois mêtres. Je tentais de m’approcher du resac, mais il vallait mieux rester à distance. Quelques restes de Rita, au loin, de l’autre coté de l’atlantique.

La vague qui chut au loin avec fracas me dit de sa grosse voix : - « VIENT DONC TE BAIGNER ABRUTIIIiiii ». Tu parles !! Je restai loin. Il s’ensuivit un essorage à 2000 tour/min que je ressentis sur le sable vibrant jusqu’à la pointe de mes orteils.
Impressioné, je luis dis : - « Ca va pas non !! »
- « TROUILLARD… » Me dit la vague suivante avant de s’effondrer à nouveau
- « Ben oui, et alors ? » Tout penaud, que je lui répondais.
La suivante fut encore plus déterminée et je me suis senti vraiment en danger.

Alors je me suis tiré en vitesse à travers les dunes en me demandant ce qu’avaient bien pu raconter les américains aux vagues de Katrina pour venir me faire suer jusque ici !

Dans mon quartier, il y a toujours de l’animation

2005-10-05T23:01:00.000+02:00

C’est chouette, quand je rentre après le boulot il y a plein de gamins qui s’amusent au pied de mon immeuble. Ca braille, ça chahute, ça se dispute gentiment.

J’entends ça de mon salon au quatrième étage et les cris des mioches sont comme des petites fenêtres sur la vie et l’avenir.

Parfois aussi, il y a des motos de cross qui passent à fond un peu plus loin dans la rue. C’est désagréable parce que ça résonne entre les immeubles, mais ça aussi c’est un cri de la vie qui percute un peu plus fort les habitudes des habitants du coin.

Une fois, c’était plus emmerdant, il y a eu un type qui a tiré depuis son balcon, avec un fusil, sur un autre gars plus bas qui lui avait cherché des poux dans la tête. C’est radical. Le type qui marchait au pied de l’immeuble n’est pas mort, mais il a été blessé. Quel bordel ça a été dans le quartier, jusque tard dans la nuit.

Le GIGN est intervenu en force pour déterrer celui qui avait tiré et s’était séquestré. Là aussi il y eut des cris, mais c’était moins drôle.

Aussi, une autre fois, c’etait il y a deux semaines, le pied d’un autre immeuble a commencé à prendre feu. Comme dans la tour où il y a eu 16 morts, dont on a beaucoup parlé. Mais ici pas un seul.

C’est vraiment très vivant mon quartier. J’aime bien moi, un peu. Au moins on a des choses à se raconter.

Il faudra que je vous parle une autre fois de mon voisin le mécano, qui trime toute la journée sur le parking à réparer les bagnoles des environs. C’est super pratique et pas cher.

Et si vous n’aimez pas me lire vous pouvez toujours vous amuser avec ce jeu pour les garçons ou ce jeu pour les filles, ou inversement.

Lettre de réclamation à mon boulanger

2005-10-03T22:57:00.000+02:00

L’autre jour j’arrive devant ton magasin et me trouve face à un panneau,
QUOI !! M’exclamais, interloqué. Le voilà lui aussi parti faire le beau
Je maugréais contre le laconique affichage qui ne me laissait que porte close,
Je rebroussais chemin tout en m’assurant que je n’étais pas atteint de psychose.

Ainsi. Tu es parti en vacances lointaines et tu t’en trouves sûrement bien aise !!
Comment as tu pu faire une chose pareille a la population aveyronaise ?
Que crois tu que nous devenons si notre pain maintenant aussi manque ?
Comment as-tu pu faire une chose pareille Monsieur le Boulanger Saltimbanque ?

Comment a-t-il fallu que te parvienne cette idée de partir, si saugrenue ?
Nous ne pouvons pas nous nourrir d’un autre pain et sommes tous perdus,
Nos idees sont devenues noires et notre revolte monte jusqu’aux parisiens.
Nous cherchons, dans tous les coins, ce qu’est devenu notre pain quotidien,

Toi seul sait le faire, toi seul sait ce qu’il faut mettre, de blé, de sucre vanillé,
Sur chacun de tes délices tu poses juste ce qu’il faut d’oeuf et de miel, bien dosés.
Mais tu ne sais pas, Ami Boulanger quand je rentre du boulot chez toi je m’arrête,
Puis, chez moi, je me précipite sur le beurre et le chocolat et m’enivre la tête

J’entends d’ici les sons de la foule qui s’amasse dans la vieille rue peu pratique,
0HE, BOULANGER, BOULANGER, OUVRE DONC TA BOUTIQUE !!
Les enfants n’ont pas leur chocolatine fourrée et dodue, leurs yeux se gonflent de rage,
Les mamans, les ancètres, les hahitués s’échangent des regards plein de courage,

Pas un matin, une après midi ne se passe sans que ce soit la même cacophonie,
Je dois dire que je n’en attendais pas moins, bien heureux que tu sois honni,
Mais OUI ALORS !! Maintenant que nous sommes en vacances à la maison,
Nous avions tout notre temps pour les déuguster tous ces pains bien ronds,

Reviens vite Monsieur le Boulanger pour éviter de nous faire enfariner,
Tu nous as depuis si longtemps dorloté et nous ne pouvons plus supporter.
D’être ainsi delaissés, condamnés, éconduits sans qu’un sursis nous soit accordé,
Reviens mettre dans chaque maison de ce parfum de levure et de fleur d’oranger.

Idées fixes

2005-09-24T18:12:00.000+02:00

J'ai toujours pleins d'idées à rédiger, tout le temps, quand je marche, en voiture, quand je fais des courses....etc. Toujours un truc en tête. Quelque chose qui se colle au plafond de mon crane, comme une évidence soudaine. Biensur, chaque fois que ces lueurs parcourent mon esprit tel un missile, je me trouve sublimement génial de penser ce que j'ai envie d'écrire de façon aussi clairvoyante. Limpide. Quel dommage que vous ne soyez pas dans mon cerveau à ce moment là pour voir ce qui s'y passe et prendre des notes, là, à vif, en pleine production !!
Chaque fois, je ne m'inquiète jamais que ça reviendra sans problèmes et que je me souviendrai de mes pensées dès que j'en aurai besoin....manque de pot, ça ne se passe jamais comme ça. Et une fois devant mon clavier...prrrttt....plus rien !! C'est d'une injustice pas croyable. Vous devriez être dégoutés de tant de génie qui s'effiloche dans les airs sans que vous ne puissiez en profiter.
Moi, j'en profite un peu, et dans le fond je reste le même, alors pas de souci, j'ai toujours plein de trucs à me dire. Tiens, un exemple : " Et dire que nous avons étés bercés par nos mères comme cela..." Bon d'accord, c'est pas terrible. Mais vous savez à quoi je pensais à ce moment là, et ce que j'étais entrain de faire ? Hein ? Non évidement. Peu importe. Celle là, je l'avais noté sur mon petit carnet. Mais pour combien d'autres manquées...

C'est décidé, à partir d'aujourd'hui je me barde de petits carnets d'écriture en toute circonstance, y compris sous la douche, et d'un dictaphone pour la nuit quand j'ai la flemme d'ouvrir les yeux pour écrire....

Et si vous manquez d'imagination, voilà de quoi errer tranquille dans la langue française.

Le succes grace au blog...

2005-09-21T23:37:00.001+02:00

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Je suis tombé un jour sur ce blog hilarant et je n'ai pu me décoler de ma lecture jusqu'à la dernière page.

Clic sur l'image !!

La caresse

2005-09-20T19:17:00.001+02:00

Ce que je te ferai
N’est pas une promesse
Si tu as cette sagesse
De ce qui te plairait

Si tu as cette sagesse
De ne pas trop m’aimer
De ne pas trop rêver
D’avoir cette largesse

De bien me reconnaître
Ce passager du vent
Ce nuage qui fait naître
Comme un baume apaisant

Rien de plus
Une réalité...

Neige d'aout

2005-09-20T18:58:00.002+02:00

La neige précoce fit son apparition dés le mois d'aout dans ma rue

Sous les arbres en pleine floraison un tapis aromatique se répandit

Les voitures allaient et venaient marquant les traces habituelles des pneus

J'attendis les énormes déneigeuses, impatient, accoudé au bord de ma fenêtre

Elles ne vinrent jamais, mais un monsieur, en short et Tee shirt, alluma son engin

Dans le vacarme de son ventilateur et sous la chaleur épicée la neige s'amassa

Un tas, puis deux tas furent fait, et je me dis que ce bonhomme de la neige

N'y connaissait vraiment rien....

Photo bye Benito

Champs d'été

2005-09-18T20:52:00.001+02:00

Honoré prit sa faucheuse et s'en vint aux foins. Lorsque dans son prés il tomba en panne sous la chaleur. Sa belle mécanique demandait sans doute un peu de graisse....

Il dévissa quelques boulons plein de cambouis avec ses outils noirs de crasse. Il perdit une vis qu'il crut d'abord cassée et perdit aussi son temps à la retrouver.

De son chiffon qui sentait le brulé, il essuya son ouvrage enfin réparé, une heure plus tard.

De son mouchoir plein de sueur il essuya son front fatigué.

Il ne pensait plus qu'à aller boire un verre avant de se remettre au travail, vite fait.

Et là, l'encyclopédie universelle gratuite, à laquelle vous pourrez même apporter vos propres connaissances