La
limace est un gastéropode. Celui-ci se déplace lentement, car il
colle à la surface sur laquelle il se meut. Gastéropode cela veut
dire « estomac » et « pied », c'est du grec.
C'est un estomac qui sert de pied quoi ! La lenteur de la limace
est renommée, surtout quand il fait chaud et sec ; elle
disparaît totalement et personne ne se demande pourquoi il n'y en
pas. Mais dès qu'il y a de la pluie, hop ! Elle sort, et vite !
Presque dix mètres à l'heure. Ça cartonne ! Si vous n'avez
jamais assisté à un accident de limaces, les dégâts sont
considérables. Quand il pleut, on s'interroge, pourquoi ces
bestioles existent ? Maintenant je sais.
Cet
état de gastéropode était celui dans lequel je me trouvais lorsque
je décidai de pousser ma portière de voiture, garée dans la
station-service pour faire le plein. Il faisait nuit. Moi, j'étais
sacrement rond ! J'ouvris la porte pour descendre. Je m'affalai
aussitôt. Je m'écroulai sur le macadam qui sentait le gasoil. À
quelques centimètres de mon nez, il y avait une flaque. Mes sinus
furent remplis de son parfum entêtant, à faire chier une
chauve-souris au repos. Je me trainais sur les coudes et réussi à
sortir mes jambes accrochées au bas de la portière. J'approchais de
la flaque doucement, estomac à terre, le regard vitreux et
commençais à la traverser ainsi pour me rendre vers le kiosque du
pompiste. Quand je fus entièrement baigné dans ce qui me semblait
être une mare de pétrole, je compris ce que pouvait être la vie
d'une limace.
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